Игры воображения

Яркие итальянские сумерки плавно опустились на город, высветившись огнями набережных, домов, наполнившись совсем другим шумом. Вскоре шум перетёк в невнятный гул, а потом и вовсе стих. Тишина, повисшая над городом, нарушалась лишь шумом листвы, звуком проезжавших мимо машин и редкими разговорчивыми прохожими. Уилсон Фиск, так и не сумевший совладать с бессонницей, которая одолевала его всякий раз на новом месте, сел в кровати. Просторный номер – по разумению здешних владельцев отеля считавшийся уютным - был не тем местом, где можно было уснуть. И Фиску как никогда хотелось вернуться в свою комнату, где союз камня и металла венчался спокойным серым цветом, где белый кролик метался по вьюге, ища приют… А это скопление дерева и тряпок было раздражающим. Отнюдь не уютным. Однако переговоры должны будут состояться. И после этого можно будет со спокойной совестью послать греков с их воистину эстонской неторопливостью подальше. Итальянцы – в плане действий – более скорый народ. Фиск потёр лицо руками и поднялся на ноги. Чёрный халат – единственное, что здесь можно было бы назвать уютным – приятной тяжестью лёг на плечи, и мужчина вышел из спальни. Молчание ночи никогда не было абсолютным для Уилсона Фиска. Если лечь и прислушаться – всегда можно было уловить переговоры охранников под дверью. Или их шаги. Или звук стрелки наручных часов – это совсем крайний случай, когда кролик внутри него, запутавшись в пурге и бессоннице, в ужасе садился на задние лапки и замирал. И тогда монотонные звуки помогали… Теперь к звукам города и перешёптыванию охраны присоединился ещё один звук. Клавиатура. Глухой стук клавиш. Фиск без труда определил, откуда он идет, и направился на веранду… Забронировав номер, Уэсли предупредил работодателя, что номера в данном отеле не предусматривают наличие у посетителя личного ассистента, потому он был вынужден забронировать два номера с общей верандой. Фиск был не против. И, выходя на веранду, он ощутил, как кольнула мысль о том, что отдыхал он в последний раз лет пять назад. Тоже в Италии. А Уэсли и того больше… Помощник сидел на плетёном диванчике, вытянув ноги под столик. На коленях его стоял включенный ноутбук, под рукой, на ворохе бумаг, авторучка, только что отложенная в сторону. В другой руке Уэсли светился мягким светом планшет, отражая написанное в стёклах очков своего хозяина. И в довершении вечной картины – телефон, прижатый плечом к уху: Джеймс снова решал его, Фиска, проблемы. - Минуту, Рональд,- немедленно откликнулся в телефон Уэсли и, убрав с колен ноутбук, встал, вопросительно глядя на шефа.- Что-то нужно? - Нет,- Фиск покачал головой.- Разговаривай. - Ещё минуту,- кивнул он, возвращаясь к разговору.- Рональд? Я надеюсь на тебя в этом. Да, передай Френсису, что мы прилетаем… Он провёл пальцем по экрану планшета: - В час дня. Он должен нас встретить… Больше Фиск не вслушивался в детали разговора. Он стоял у открытого окна, держа в руках бокал с виски, отчаянно призывая сон и разглядывая ночной город. Город, живший своей, особенной, неторопливой жизнью. Когда-то Уилсон искренне верил, что переедет в один из таких городков с матерью – стоит лишь немного заработать денег. Но теперь это уже не важно. - Сэр?- голос ассистента выдернул его из сонма очередных самоуничижительных мыслей. Фиск обернулся, чтобы, как всегда, за левым плечом увидеть Джеймса. Хоть что-то неизменно в этом мире… - Всё в порядке, Уэсли,- Уилсон вздохнул.- Какие-то новости? - Абсолютно ничего для Вашего внимания, сэр,- покачал головой ассистент.- С реализацией товаров всё в порядке – мы как раз получили данные о новой проводке. В прочих делах ничего экстренного также не произошло. Ввиду задержки я перенёс все Ваши встречи на сутки вперёд. По возвращению я предоставлю Вам полное расписание дня… Он замолчал, на мгновение опустив глаза, а потом посмотрел на Фиска: - Сэр, завтра довольно напряжённый день. Вам лучше лечь спать. Уилсон тяжело вздохнул и кивнул: - Лучше…- а потом перевёл взгляд обратно, на город.- Скажи, Уэсли, когда мы отдыхали в последний раз? Помощник вздохнул и спрятал за спиной сцепленные в замок руки: - Последний Ваш отпуск проходил три года назад. - Три года…- Фиск невидящим взглядом уставился за горизонт.- Три года… Три года… Какой-то странный, знакомый срок, словно въевшееся в память слово, которое нельзя, да и невозможно забыть. Три года… Белая рубашка в брызгах крови. Некогда живое лицо – бледное страшным синюшным оттенком. Уэсли. Фиска бьёт страшная дрожь: - Уэсли. - Сэр?- неизменно отзывается помощник. - Ты… мёртв? Тишина за плечом не страшит. Осознание того, что всё это сон уже возвращает Фиска в реальность, но он цепляется за сновидение, как утопающий за единственный шанс спастись. Подольше побыть в этой спокойной иллюзии. - Это ничего не меняет, сэр,- спокойно отзывается Уэсли всё там же, за левым плечом.- Отдохните. Завтра трудный день. ... и, просыпаясь, Фиск ещё долго смотрит в потолок. Время слёз и ярости прошло давно. Время ненависти и труда планомерного планирования закончилось недавно. Уэсли мог бы гордиться им. Осталась лишь месть. Месть за самую верную ему душу. И уж её-то он не предаст…