Он молчал и лежал на койке, заложив руки под голову, и рядом лежала его винтовка со штыком. В свете догорающей свечи его спокойное лицо казалось серьёзным, напускным, немного не от мира сего.
— Откуда ты? — спрашиваю я спокойным тоном, продолжая его рассматривать.
— С «Пересвета», — так же спокойно отвечает он.