Художники судеб

      Прощай.       Очередной поезд спешит от платформы вдаль. Из бухты уходит корабль, порт покидают паромы. С полос взлетают серебристые самолеты, с площадок поднимаются вертолёты. Ввысь. С места срываются машины и мчатся к своей новой цели. Мотоциклы, рыча, летят в никуда. Всё смертно, всё бессмысленно и тленно.       Быстротечно потеряно.       Электричка скользит между городами. Случайные попутки уезжают и приезжают, а велосипедные дорожки переплетаются, вновь пересекаясь и уничтожаясь до пыли. До уставших вздохов, до мерзких капелек пота на шее, до того, чего никогда не было.       Люди тоже спешат. Люди бегут и прощаются. Каждый раз одно и то же. Так печально, бесконечно и безумно. Можно ведь остаться, простить, обнять и больше не отпускать. Но нет. Люди расстаются. Люди убегают. Люди желают понять призрачную истину небес, космоса и чуждой пустоты, не замечая разрушений себя и спокойствия. Прощаясь, они обрекают друг друга на страдания, боль, отчаянье и глубокую печаль.       Прощай.       Лучших времён не бывает. Так говорила ты, когда я вновь ошибалась (и вставала на путь истинный). Я выиграла в этой войне, но Олимп всегда был для одиноких. Проигрыши и поражения. Победа и ослепительный венец. Ты говорила, что я не достойна его, однако сейчас… всё иначе. Ты исчезла. Я стала той, кем всегда хотела, но потеряла, кажется, душу. Себя. Свой облик несовершенный. Однако если бы ты была бы рядом, чтобы ты сказала? Лучших времён не бывает? Не стоило выворачивать душу и идти дальше? Не стоило строить из себя кого-то другого, лгать тем, кто доверял мне? Зачем становилась милосердным спасением, собственным безумием? Зачем?       Я не знаю. Просто такова моя жизнь. Череда «прощай» и «здравствуй».       Вера в бессмертие, собственные иллюзорные силы, дар, но адская пустота внутри по ночам. Слёз больше нет. Зависти тоже. Коль огонь души встречается с судьбой, то и моя слабость станет преимуществом. Солнце поднимется над руинами вновь, а из пепла желаний уничтоженных миров вырастут ландыши. И аконит. И древние-древние амаранты. И алые розы. Их шипы породили конец, поранили кожу, но красота стоит жертв, ада, сорванного шепота, окровавленного серебра, обломанных, обожжённых крыльев за спиной. Больше не полечу, не сбегу, не сберегу, ведь нужно прощаться. Сейчас в этом нет смысла.       Поэтому я и говорю: «Прощай. До лучших времен».       Ты вздыхаешь. А может это не ты. Кто-то иной. Кто-то, кто увидел мотыльков, что летят на огонь, думая, что те непременно сгорят. Обратится лишь в прах, но нет, крылья свободы сильнее. Словно слабость стала преимуществом, словно судьба неподвластна огню. Шепчу: «Не позволяй сиянию внутри пропасть». И оно не пропадает, как и вера в лучшие времена. Можно говорить что угодно, как угодно, кому угодно, но от правды не уйти. Никогда. Пускай на это будет потрачен день, год, месяц, да хоть и столетие – мы будем вечными. И всё это время несвятое, странное, веселое, опасное, оно будет нашим. Легендарным. Прекрасным. Лучшим.       Ослепленные солнцем, они вернулись домой. Объятые страхом и ужасом, они стремились к восточным ветрам. Утопая в огне, они знали, чего стоит верность, дружба, гордость. Сколько дорог нам нужно пройти, сколько людей нам нужно предать, переждать, чтобы не потерять себя? Покой. Гармонично. Тепло. Свет души. Так почему мы не они? Почему у нас нет ничего (ни помощи, ни поддержки, ни красоты в чуждых явлениях)?       Просто такова твоя жизнь, реальность, желания. Череда безразличий и злости, череда скорби и ненависти, череда лжи и разоблачений. И я как-то связана с этим всем безобразием, шапито, цирком сломанных людей. И они не верят в будущее, где их ждут, желают и любят. И скажи, прошепчи, проори: «Лучших времён не бывает».       Прощай.       Ты видишь огонь. Ты видишь мрак. Ты видишь сияние. Ты видишь всё, кроме меня, но не знаешь, что это все я. Глупо, правда? Ты ушла, а я возродилась из пепла. Никто не сожалеть ни о чем. Теперь у всех есть свой путь, где нет ненависти, яда, звездного света. Где нет больше одиночества – лишь холодный рассудок и каменное сердце. И разве это не лучшие времена?! Когда вокруг столько людей, которые знают тебя, когда ты можешь падать, зная, что тебя поймают. Зная, что ты вернешься обратно, чувствуя душой свой дом, где есть свет, тепло, уют и порядок. Не рядом с нами.       Может, где-то далеко-далеко, где бушует море и тлеют закаты. Может, где-то там, где просто хорошо.       Стук колёс паровоза успокаивает. Шум в купе дарит сон и почти забытое наслаждение. Так хорошо: не слишком громко, не слишком тихо. Просто отлично. Корабль уплывает под мелодию волн. Люди уходят бесшумно. Вертолеты издают надоедливое жужжание. Машины – безвредное тарахтение, а иногда и рык, который быстро стихает. Мотоциклы разрывают эфемерную реальность. Словно монстр рыча. Это ведь глупый вредный шум, совершенно другой – неприятный, противный, мешающий думать.       В поезде хорошо.       В самолёте бывает страшно, ведь слишком тихая обстановка и серые облака по сторонам удручают.       На корабле мы становимся морем и спим. Словно погружаясь в скрытое царство, мир особенный. И там тоже прекрасно.       Это, правда, уже не важно, ведь всё равно. Мне. Тебе. Вам. Таков наш мир. Таково наше время. Такова наша легенда о лучших временах, победах и поражениях. Мы достигли этого, взлетая ввысь и падая камнем вниз. Шаг за шагом, вздох за отчаянным выдохом. И знаешь… это и есть лучшие времена. Ты не права, а я была просто глупа. Сейчас же всё иначе, и нас нет. Мы призраки рассвета, мы осколки стеклянного дворца, мы прах и тени в этом мире, где каждый одинок. Даже если бы остались вместе.       Ты уходишь всегда. Я обещаю не чувствовать ни досады, ни грусти – все избито. Череда «Никогда» и «До лучших времен». Улыбок и слез. Грусти и радости, честности и смелости, от чего все и бывает таким разным, чуждым и прекрасным. Ты вернешься. Я больше не обещаю не совершать ошибок, не ненавидеть, не проклинать и не оставлять шрамов. Мы лгали. Мы обожали правду. Мы летели в бездну. Мы учили правила, забывая о главном. Глупо, чуждо и неправильно. И дивно, и ново, и мило.       Ты говоришь, что лучших времен не бывает. А я, живая и страстная, доказала не раз обратное. Они есть. И это мы.       Самолет улетает и прибывает в новый аэропорт спустя время. Вертолёт приземляется на площадку и замолкает. Застывают на месте смиренно. Больше не двигаются, не шумят, пока не придет их время. Люди все также спешат, летят, бегут в свой новый путь-дорогу. К своей очередной мечте, амбиции, награде, поражению или победе.       Машины скрываются под мостами, по шоссе и переулкам мчатся пылевые вихри. Режут кожу и путают карты. Сколько нам нужно времени, чтобы вновь стать диким волком? Чтобы переждать новую бурю сомнений, а потом сиять, вновь гореть, и жить? И ты ведь уже знаешь, как все будет в нашей жизни дальше. Сплошная полоса из чередований цветов, слов и дешевых драм.       Прощай.       До лучших времен.