Дом, в котором... он кричал стихами

Радость и счастье переплетаются в голове, пороги сплетаются на изгибе улицы Времени и красном клубке Дорог, где на рукаве кровью вяжу самые крепкие снасти. моей страсти хватит на всех идущих не туда, на всех, кто будет разорван мною на части или заведён, где вода поглотит напасти все, где расти перестанут вены под кожей, где руку мою, пока до конца не дойдёшь, отпустить ты не сможешь — умрёшь. на середине пути. ну как? всё ещё хочешь дальше пойти? только крикни, риски шагнуть со мной нога в ногу. куда идти? не знаю., а надо ли нам знать дорогу, когда перед глазами расстилается верный путь, с которого свернуть не получится? только если случится утонуть… ты не бойся смеха моего. скоро поймёшь, скоро будешь смеяться с нами, когда найдёшь то, к чему шёл, чего так давно мы с тобою искали. существами полнится этот Лес. они тебя знали? если нет, то пропали мы… возьми меня за руку, сделай первый шаг — бренный, что исчез в чаще ещё давно сорокой, где второй — былой за осокой, а третий расстели, как ковёр под костёр маг, к четвёртому тропою широкой, а там, уже и пятый — последний твой, хоть ной, хоть вой… эх, каждый раз в конце на болотах пускаю кувшинку за упокой.