Старая шкатулка

Рисунок: http://i96.beon.ru/18/94/1829418/70/67951870/199521906.jpeg И второе, здесь есть слеш, но он настолько незаметен, что рейтинг все еще G Я не помню его лица, только глаза. Черные с красным, как уголь в догорающем костре. Он опасный и ловкий. Он босс. Он элита. Он – Художник. Я не мог недооценивать его. Моя первая неудача. Мое первое падение. Я – известный вор-одиночка. У меня много имен, много обличий. Я - тень. Звучит, как в старых фильмах про гангстеров. Что ж… Я не против. *** - Тебе нужно украсть мелочь, сущий пустяк. Старинная брошь. - У кого? - У Художника. *** - Тер, это безумие! Знаешь сколько погорело в доме Художника?! Десятки! - Просто достань информацию, Мал. Я хочу. - Ладно, - полувздох, соглашение. Быстрые пальчики бегают по клавиатуре, выискивая все и даже больше. Светлые пряди падают на лицо. Нога, обутая во вьетнамок, покачивается в такт мелодии фуги. Быстрый взгляд через плечо, синие глаза смотрят с надеждой. Значит, нашел. *** Дождь. Помощник. Квартира на пятом этаже. Из охраны – детина консьерж, камеры на площадках. Попасть возможно. Смешно: разносчик пиццы. Такое чувство, что в кино. Только я не звезда. В квартире темно, но у меня «кошачье» зрение. Брошка в сейфе. Сложно вскрыть, но Мал научил. Добыча в руках. Ухожу. Внезапный свет на кухне. - Не хочешь кофе? Опасный взгляд, опасный человек. Опасный и притягательный. - Хочу. Усмешка на тонких губах. Показывает рукой: «садись». Протягивает чашку. Вкусно. Жидкость обжигает язык. Резкое движение. Я не успел увернуться. Падаю вперед. Ему на грудь? - Что… Вопрос без ответа. Он – опасность. Он – наркотик. Он… целует. Мягко. Невольно отвечаю. Что?! Упираюсь, хочу уйти. Все инстинкты дружно кричат: убирайся! А тело предательски обмякает в его руках. Сволочь! Рычу. Кусает. Поцелуй со вкусом крови страстный, неистовый, безнадежный. Огонь вокруг меня ревет, слышно хруст деревянных балок, а важен только Он. Глупо, странно. Едва вырываюсь, убегаю. Шепот в спину: - Вернешься… Оборачиваюсь. В уголке его губ капля моей крови. Слизывает. Довольный. А в руках моя красная лента для волос. Впервые в жизни страшно. Впервые в жизни двоякие чувства. Хочу вернуться, упасть в его руки, забыться в огне. Не желаю возвращаться, боюсь сгореть. Огонь перед глазами, шум в ушах, вкус кофе и крови на губах. *** Дождь… Ночью на улице хорошо. Темно, неясно, без масок. Дождь смыл все краски с неба. Сижу в сквере напротив его дома. Прошло уже больше месяца. Нет, я не мечтал. Нет, не строил планы. И, к сожалению, нет, не жил. - Почему? Вопрос без ответа, я думал. Шелест листвы, шум дождя, скрип качели. Одиночество? Скорее, ожидание. С длинных волос стекают капельки воды. Выжимаю. Завтра же постригусь. Теплое полотенце падает на голову. Поворачиваюсь. Усмешка на тонких губах – ехидно: «я все понимаю». Блеск в черных глазах – приглашение и вызов: «сможешь?» Рука в волосах – угроза и забота: «не уйдешь». Не сломаюсь, смогу, уйду. Я кошка, грозная Пантера, но… Рука на талии – «мой». Тебе весело? Что ж, поиграем. Помни: я всегда буду уходить! Чтобы вернуться… К тебе.