***
Я слышу странные крики на улице. Так, сто процентов это эти двое устроили оргию на улице. Бесстыдники! - ты Тим! Кого хрена ты притворяешься! Почему ты инсценировал свою смерть! Подхожу к окну из любопытства. Приезжий турист нападает на Тимми и скидывает с его головы кепку. - Авичи! Да как ты смел! Что? Что за фигня происходит? Почему этот молодой человек говорит такое на Тимми? Надо выйти разобраться. А заодно спасти соседа от этого неодыквата. - эй! Ты что творишь? - кричу я. Турист просто избивает Тимми. Я тут же даю этому гаду по голове. - какого черта? Этот ненормальный тут же отпускает Тимми. Сосед падает на землю. - ты кто такой? - кричит на меня турист. - Ты знал, что он Авичи? Ты знал, что он обманывает всех! Он всех обманул! Я толкаю в сторону хама. Он тут же падает на траву. От этого человека жутко пахнет алкоголем. Пьяный, точно пьяный. - ты его защищаешь? Ты сообщник его? Зачем вы это делаете? Я помогаю подняться соседу. Он держится за щеку. - я расскажу, всем расскажу! - Тимми, ты как? Сосед молча отталкивает меня от себя. Я смотрю на него с некоторой долей удивления. - тебе помочь? - уйди от меня! - ревет Тимми. Голубые глаза парня просто горят от ярости. - Тимми, у тебя кровь идет, давай помогу. Тимми смотрит на меня: - уходи, кому говорят! Он убегает к себе и громко хлопает дверью. Я остаюсь один посреди газона. Справа от меня живет сосед. Он вроде бы приветливый, но почему-то странно себя ведет, когда его выводят из себя. Хотя, каждый человек по разному реагирует, когда в его личную территорию кто-то вторгается. Но вот... Тимми показался мне очень добрым человеком. А теперь... - да у него даже татуха на руке такая же! - орет парень и сваливается с крыльца. Я открываю ноутбук. Так... Тим Берлинг, умер 20 апреля 2018 года. Покончил с собой в результате душевного не спокойствия. Так... Нет, это бред. Ведь я сам писал о его смерти, бывал на могиле... Но эти глаза больно напоминают... Нет. Мне приходит оповещение. Я тут же открываю письмо: Привет, Уильям Я готов дать тебе небольшое интервью на тему гоуст продакшена. Если есть желание, можешь прийти прямо сейчас. Тимми. Он согласен на интервью? Да ладно! Это класс! Так, надо быстро собраться все нужно. Диктофон, блокнот, ручку... Все. Тимми открывает дверь. Он улыбается. Так, видно он уже успокоился насчет этих придурков. - проходи. Я захожу. На Тимми сейчас потрепанная толстовка и черные растянутые спортивные штаны. - мы будем в студии. Может и оборудование покажу. - круто. Интервью длится уже час. За это время я успел многое спросить про музыку. Но вот только надо еще спросить его про то, как он стал гоустом. - Тимми, а как ты стал гоустом? Тимми начинает свой рассказ. Я внимательно его слушаю. Да, история довольно интересная. Пожалуй, стоило бы ее включить в свою книгу. И хорошо бы от первого лица. - Уильям, может нам передохнуть и послушать музыку? Гоуст встает и идет к стене, полностью заставленной винилами. Да, коллекция у него большая. Даже мне немного завидно. Хотя, я и часто слышу от людей, что моя коллекция винила довольно большая. - ну, я думаю, нам стоит выбрать пластинку вместе. Тимми кладет винил на стол. Я беру одну пластинку и тут же на пол падает фото. Быстро кладу винил на стол и поднимаю фото. На ней девушка с маленьким ребенком. Так, эта девица мне кого-то напоминает... Тереза... Переворачиваю фото. "Моя Тереза и мой сын Лука." - откуда это? - грозно спрашивает Тимми. Я смотрю на диджея. Он зол. Его голубые глаза горят ненавистью. Я вновь смотрю на этот шрам. Потом на руки. Затем снова на глаза. - скажи честно. Ты Тим? - ты больной? - я никому не скажу. Клянусь. - а зачем тебе знать это? - просто, чтобы доверять тебе. Тим? - да, я Тим Берлинг. Он встает с кресла и задирает рукав толстовки. Я вижу тату. Ту тату, что была еще при жизни. Я помню этот рисунок, ведь я брал у него интервью. Тогда, три года назад... - ты устал от жизни? - да, мне надоели эти сплетни и скандалы. А еще эти бесконечные сеты. Я продюсер, а не диджей. Меня не надо было ставить за пульт. Но менеджерам нужны были деньги. И я решил убить себя. - но твоя смерть породила еще больше слухов. - так и должно было быть. Потому что это принесло бы очень много денег. Собственно так и случилось. - Тим, а ты рад, что так случилось? - да. Я давно хотел просто писать музыку и не думать о выступлениях. Мда... Вот ведь как в жизни получается. Ты можешь быть знаменитым, тебе будут чуть ли не поклонятся, у тебя куча денег, но при этом тебе ничего этого не надо. Ты просто хочешь творить. И это действительно то, что тебе надо от жизни. Никакие миллионы не затмят того, что действительно приносит радость. Мы с Тимом еще долго говорили на очень личные темы. За это время мы стали уже близкими друзьями. Но я ни за что на свете не раскрою секрет Тима. Ведь для него это единственный способ существовать и жить самой обычной жизнью. Да, он хотел жить самой обычной жизнью, а не кататься по Ибицам-Майами. Ему важно, чтобы в музыку вкладывалась душа, а не желание заработать деньги. И я понимаю его в какой-то мере. Мне тоже приходилось писать только потому, что от меня этого требовали. Но ведь сам я хотел анализировать совсем другие темы. Поэтому и ушел из большой журналистики, дабы писать эту книгу. Книгу о том, как порой жестока бывает индустрия, и как культура сама разрушает себя.Часть 2
24 июля 2018 г. в 23:08
Я смотрю на ветки деревьев, беспорядочно лежащие на газоне и дороге. Ночью была сильная буря. Тимми даже остался у меня на ночь, так как я не мог допустить, чтобы мой гость шёл по ливнем и порывестом ветром до своего крыльца. Пусть даже и пару метров.
Тем более мы отлично проявили время. Этот парень определенно разбирается в музыке. Он мне рассказал много интересных вещей, которые я потом включу в свою книгу. Мы обсуждали музыку, слушали винил. И да, мы знакомы один день, но тем не менее мы нашли общие темы для разговоров.
- надо бы убраться на территории, - подмечаю я вслух и делаю глоток чёрного чая из любимой красной кружки.
По дороге едет довольно старая машина. Она голубая, но вот дверь покрашена в красный. Из тачки выходит девушка в коротких шортах и свитере. Затем парень в синих джинсах и немного драной толстовке. Да, это та сама дизайнерская толстовка с дырками и потертостями. Модная ныне вещь, хотя уже и ставшая банальностью. Молодые люди идут к тому самому дому, где селятся только туристы. Я оставляю кружку на стол и надевают свою толстовку. Сейчас наверное прохладно после вчерашнего.
На улице достаточно свежо. Ещё пахнет сыростью, хоть уже полдень. Дождь кончился около пяти. В это время мой собеседник и покинул меня. Хотя сейчас он сидит в своём кресле, выдвинутом на середину газона и что-то смотрит в ноутбуке. А может и пишет музыку, так как на нем ещё и огромные наушники.
- эй, чувак, а чего тут так грязно? Садовник не работает?
Я поворачиваюсь к молодому человеку и смотрю на него:
- молодой человек, тут нет садовников, - спокойно говорю я.
Парень недовольно фыркает и разворачивается:
- Мила, тут и будет такой срач! - орет парень девушке.
Тимми снимает свои наушники и пристально смотрит на парня и девушку. Я лишь беру в руки грабли и начинаю сгребать мелкий мусор.
- Мила, тут холодно немного! Пошли в кровать! - громко кричит парень.
- оу! Ты будешь меня трахать? - смеется девица, которая казалась мне скромной.
Я недовольно морщу нос. Как же это мерзко слышать это так громко. Ведь это слишком пошло и неприемлемо. Тут как бы люди еще находятся кроме них. Хотя, это и не мое дело... Но в глубине себя мне жутко неприятно это.
- пошли быстрей, пока мой стояк никто не увидел! - громко смеется парень.
Они все так же противно хихикая уходят в дом. Я пристально смотрю на них и затем снова начинаю разгребать мусор.