Не говори обо мне, просто пиши

      Я смотрю на красивый милый домик. Сзади, далеко виден лес. По бокам стоят еще два дома. Один, как выразился продавец, вечно пустой, ибо сдается только туристам. А туристов в этих краях обычно не так много. Хотя и граница к США близка, и места живописные. Но вот не так популярен городок... А вот в другом соседнем доме живет парень. Хозяин сказал, что он недружелюбен и гостей к себе не водит. Это меня радует. Не будет шумных компаний, тусовок. Все благоприятствует работе.       Тут хороший воздух, поют птицы, редко ездят машины. До леса можно и пешком дойти, хоть это и займет порядка минут десяти, а может и двадцати. Пол часа езды до озера, где можно порыбачить. Достаточно романтическое местечко, как бы сказали многие. - хей! Здравствуете!       Я замечаю парня в серой толстовке и черной кепке, разбирающего почту. Он поднимает голову и пристально смотрит на меня, но так ничего не отвечает. Я иду к нему к нему ближе. Парень не медленно открывает почтовый ящик, но все еще пристально смотрит на меня. - вы, кажется, мой сосед? - начинаю диалог я. - Меня зовут Уильям Скотт Ханни. А вас как зовут? - Тимми Люк Бердин, - коротко отвечает парень.       Он закрывает дверцу почтового ящика, похожего на коробку на ножке. - приятно познакомится, Тимми, хорошего дня вам.       Я замечаю небольшой шрам на лице шее у нового знакомого. Даже не на шее, а ближе к уху. Будто пластику он делал. Хотя может и болен человек. Уж больно сильно видны у него синяки под глазами. Будто несколько ночей не спал. Да и сам видок потрепанный, что я сначала не заметил. Толстовка запачкана соусом каким-то, выглядит сильно поношенной, с катышками. На спортивных штанах вылезли коленки. Шнурки не завязаны, а просто заправлены в кроссовки. Кепка только вроде бы новая, но из-под нее видны сальные светлые волосы. На лице так же видна щетинка. - вы тут надолго? Или турист? - переминаясь с ноги на ногу говорит Тимми. - не знаю. Может на год, может на полгода Я пишу книгу. И пока не напишу ее, не покину эти живописные места. - вы писатель? - журналист, но уже бывший.       Светлые глаза парня резко распахиваются. Он запинаясь медленно говорит: - почему бывший? - мне надоела эта грязная работа. Хоть я и музыкальный журналист, но все равно, даже эта сфера жизни наводнена не самыми хорошими людьми. А книгу я пишу о музыке. О ее структуре, истории. А вы чем занимаетесь в жизни?       Парень снова переминается: - а я музыкант. - на каком играете инструменте? - я пишу музыку. Я гоуст продюсер. Электронную музыку пишу. - какое совпадение, а я раньше писал как раз об электронной музыке! - классно, - как-то холодно отвечает сосед.       Он разворачивается и идет к своему дому. - доброго вам дня! - кричит он мне из-за спины.       И правда не особо сговорчив. Он говорил, будто хотел просто отвязаться от меня. Хотя, когда я сказал ему про свою профессию он занервничал. Глаза забегали, свободная рука сжалась в кулак. При этом вторая, что держала одно письмо, немного дрожала. Его напугало, что я журналист. Хотя, если он гоуст... То вполне возможно. Ведь не многие гоусты хотят, чтобы их узнали. Да и не все продюсеры желают, чтобы факт пользования ими музыки другого человека. Хотя, я не собираюсь докапываться до истины и искать, кому же пишет этот молодой человек. Хотя может и не такой он молодой. Примерно моих лет. Ну ладно, ему скорее всего меньше тридцати. Хотя все равно он моих лет. И еще мне показалось, что Тимми не канадец. Какой-то у него странный скандинавский акцент. Может он датчанин? Хотя, акцент более северный. Может финн? Или швед? Да, может он швед. Хотя, должен признаться, что он долго живет в Канаде и говорит почти как местные.

***

      Я аккуратно накрываю постель своим любимым серым покрывалом. Не люблю, когда кровать лежит в разобранном и разбросанном состоянии. Я ценю полный порядок в комнате. А неубранная кровать всегда смотрится плохо. Да и мне самому не комфортно смотреть на некрасивую кровать. Я всегда люблю порядок.       У меня осталась одна коробка, которую разберу я вечером. Ведь там лежат книги, которые надо разложит на полках в определенном порядке. И к тому же вечером приедет машина с мебелью и моими пластинками. Да, в машину они не влезли, потому как их слишком много. Да и проигрыватель тоже должны вечером привезти. Немного грустно, что сейчас не могу послушать любимый альбом Daft Punk. Ну ладно, сейчас лучше пойти погулять, посмотреть природу, послушать птичек, которые здесь обитают. Это очень вдохновляет.       Я решаю пройтись пешком до озера. С собой возьму свой рюкзак, в котором будет мой блокнот, куда можно записывать мысли и камера. Если получится, может природу пофоткаю. А говорят, тут есть, что можно запечатлеть.

***

      Грузовик привозит мои вещи вечером ровно в девять, как и обещали. Это похвально. Думал, он опоздает и мне придется еще долго ждать. Тимми сейчас сидит в кресле, выдвинутом на самый центр газона возле дома. Он почитывает книгу, изредка поглядывая на меня, подписывающего нужные бумаги.       Грузчики вытаскиваю огромные коробки на газон и тут же уезжают. Я еще раз оглядываю вещи и понимаю, что класть все книги в две огромные коробки было неразумно, ибо их я не донесу. Снова смотрю на Тимма, он медленно перелистывает страницу. На нем уже нет кепки и можно заметить длинные, доходящие почти до плеч волосы. Вновь смотрю на коробки. Уже дует сильный ветер. Солнце хоть не зашло еще, но куда-то скрылось за облаками. - эй! Будет дождь, братан! - резко кричит сосед.       Я поворачиваю и вижу его перед собой. Книга покоится на кресле, что так и осталось на его газоне. - я вижу у тебя тяжелые коробки. Помочь? - да, если можно.       Тимми улыбается. Я только сейчас замечаю еще один шрам на его лице. Он как раз на щеке, ближе к глазу. И этот шрам несколько отличается от того, что на шее. Ведь тот выглядит более хирургическим что ли, а этот... Будто ему лицо порезали. И на носу шрам... - ты чего так смотришь на меня? - эм... Прости за бестактность, но у тебя все лицо в шрамах... - не обращай внимания. Бурная молодость. - ясно... Тут две коробки с книгами. Они самые тяжелые. Если можно, надо донести их до веранды.       Тимми кивает и идет к одной из них. Я опять замечаю шрам, только уж на виске... Хотя не мое дело, что с лицом у этого человека. - поднимаем на раз, два, три, - командую я.       Мы успели до начала бури. Ибо дождем это назвать трудно. Тимми решил помочь мне перетащить книги и пластинки домой, потому как на веранде это добро лучше не оставлять. Должен отметить, что сосед очень добр и мил. Хотя мне говорили, что он нелюдим. - Тимми, после вашей помощи, я просто обязан оставить вас на чай. - буду не против.       Я усаживаю гостя за стол и тут же ставлю электрический чайник. Пока вода нагревается, я достаю красивые чашки и чайник. В него засыпаю свой любимый earl gray. Так, а к чаю я подам печенье. - Тимми, а как давно ты в Канаде? - два года уже. - значит все таки не местный. - по акценту понял? - да, ты швед? - да, а ты вероятно из Англии? - я из Лондона. - почему-то сразу видно, что из Альбиона.       Чайник тромко выключается. Я встаю и завариваю чай. - Тимми, а как давно ты пишешь музыку? - ну... Лет 15, может больше.       Мой собеседник подпирает рукой подбородок. Я только сейчас замечаю огромную тату на его руке. Вероятно, это целый рукав, только вот сейчас из-за одежды не видно этого. Но вот запястье у него полностью забито рисунком. Да и на кисть вылазит слегка...