Бессердечные истории

Прислонившись к стене Соколов сидит на ступеньках, в пролёте между пятым и шестым этажами. Предусмотрительно пристроив свой королевский зад на газетку, которую вытащил из чужого почтового ящика. Отпивает из горла «огненной воды» и слегка морщится. Ему катастрофически срочно нужно напиться. Сегодня вторник, половина десятого и 3 лунные сутки, если верить прогнозу погоды, который он слушал утром по радио. Чем не повод? Голова трещит так, как будто дятел долбит в ней дупло, причём изнутри. Или куча пушистых белок колют себе орешки. Абсурдность мыслей вызывает легкий смешок и мужской голос эхом раздаётся по этажу. Бля, а я остроумный. От тупых размышлений отвлекает входящая смс. Пишет какая-то Настя. Это нервирует его и голова начинает болеть ещё больше. Чё эти тёлки такие тупые? Разве не ясно, что перепихон на 1 ночь не подразумевает дальнейшего общения? В сумбурном тексте этой дамы, на трезвую голову то не разберешься, а тут уж изрядно повысив градус, вообще ничего не понятно. Для вида он скользит взглядом по сообщению «соскучилась, хочу тебя, для себя, на себе, в себе». Хочет она короче его. А он её нет. И так всегда, блин. Парадокс. Он склоняет голову набок и рукой разминает шею. Нужно бы домой пойти. Смыть с себя этот говняный день и лечь спать. Но нет, душа жаждет самобичевания. Ковырнуть запекшуюся корочку свежей раны и поглубже вонзить туда ногти. Чтобы зубы стиснуть, что есть мочи, и не завыть в голос. От собственной трусости и беспомощности. Воспоминания флешбеками вспыхивают в памяти. Слишком ярко, до боли в глазах. Зачем он вообще попёрся к ней? Знал ведь, чувствовал нутром, что так будет. Она резанёт по натянутым нервам и всё. Он пропадёт. Каждый раз пропадает. А потом шляется, как бездомная дворняга по подъездам. Ищет приюта. Блядского спасения.

***

Всё началось с того, что он раньше освободился и решил, что хочет её удивить. Влюблённый мужчина ведь делает сюрпризы для той самой? Как дурак заехал в цветочный и купил расфуфыренный букет. Напялил улыбку пообворожительнее и пошёл. К Кате. Его самоуверенности хватило ровно до того момента как нужно было жать на дверной звонок. Что за дурацкий ступор? Ты чё, ссыкло, Соколов? Давай, поднимай свою культяпку и звони. За соседней дверью слышится возня. Ещё дружка Катерины тут не хватало. А он тут с букетом. Жених, бля. И знаете что ёбанный «Дон Жуан Сергей» делает дальше? Как школьник поднимается на один лестничный проём и перевесившись через перила смотрит вниз. Докатился, уже в шпиона играет. Дверь медленно открывается и оттуда выходит Стас. Ну да, он там живёт, а ты кого ожидал увидеть Соколов? Слегка расслабившись мужчина расправляет плечи. Как опрометчиво. Из приоткрытой двери проскальзывает она. Удар под дых. До звездочек перед глазами. Когда он по-пьяни нарвался на шайку гопоты, а потом избитый ковылял до дома, было не так больно и стыдно. А тут вот так сразу, без предупреждения. Нет, он конечно же не самонадеянный идиот, и прекрасно знал про их роман. Но, после всего что между ними было. А что было-то, мальчик? Она поплакала у тебя на плече — ты утешил. А теперь разворот на 180 и шуруй себе дальше. Так всегда происходит, каждый раз. Блядский день сурка. Но самое хреновое, что он ничего не может поделать с этим. Погряз в дерьмовом болоте обмана по самые уши. А она только пользуется по назначению. Вот и сейчас. Он смотрит, а другой делает. И от этого кровь стынет в жилах, достаточно только представить. Холодом разливается по венам яд и отравляет сердце. Он крепче цепляется пальцами в перила, так, что костяшки белеют. Главное дыши, брат. Она того не стоит. И сам же взводит курок. Этот мудак обнимает её за талию и целует в щеку, а она слегка улыбается и быстро отстраняется. Боится, что кто-то заметит и увидит, как «хорошая девочка» Катя, спит с женатым мужиком. Но в подъезде царит тишина. Или это только ему уши заложило от давления в черепной коробке. И как только эти двое расходятся по квартирам, а входная дверь бесшумно закрывается, он молча поднимается наверх и выбрасывает охапку цветов в мусоропровод. А потом понимает, что прирос ногами к этим чёртовым ступенькам. И не может сдвинуться с места. Просто стоит и дышит. Потому что так нужно. А потом как умалишенный бежит в магазин, покупает водки и бредёт обратно в подъезд. Сегодня он устроит себе праздник.

***

Когда эта «святоша» вдруг появляется перед ним и что-то там лепечет, он пропускает всё мимо ушей. Его всё так заебало. Катя, её хахаль, и вся эта жизнь. Просто отстаньте от него. Отцепитесь со своими тупорылыми советами и пожеланиями. Отъебитесь по-хорошему. Его клонит в сон от выпитой бутылки, но девушка дёргает за рукав куртки и не даёт уснуть. — Твою ж мать, Свиридова, дай человеку спокойно отпраздновать. — растягивает слова, как будто во рту язык распух. Перебрал маленько. — Что за праздник, Соколов? Будний день, тебе на работу завтра, а ты ещё и в моём подъезде тут улёгся. — хлопает ладошкой по плечу. — Вставай, алё. Нажрался как свинья, блин. Ох ты ж сахарная девочка. Стоит, глазами молнии бросает. Такая вся сердитая и взрослая. Волосы красиво уложены, в завитушки или как их там? Ему нравится, мило. Если б мог, зарылся бы сейчас рукой в эту копну белых волос и прижал к себе. А потом бы оттрахал хорошенько. Чтоб его имя стонала в губы. И как воск в руках растекалась. Податливая и нежная. Боже, у него сейчас встанет от одних только грёбаных фантазий. — Что ты так смотришь на меня? — слегка раздраженно, скрестила руки на груди. — Любуюсь. Вполне честно. Пошлые фантазии не в счёт. Он замечает как она в ответ начинает рассматривает его. Видит как быстро проскальзывает взгляд по его лицу и опускается вниз. Неприязнь. Что, не так хорош как твой учитель? Нет этого напускного лоска и манерности. Я бухой в хлам, а он ёбаный джентльмен. Который трахает тебя за спиной жены. Вот это и порождает злобу. — Я за тебя пил, Катюх. За твоё счастье. — скалит зубы и пытается подняться, опираясь рукой на стену. — За ваше счастье со Стасиком. Её зрачки мгновенно расширяются и она начинает шипеть. Возмущена и прекрасна. — Заткнись, слышишь. Это не твоё дело. — Какая ты психованная стала, когда про твоего ёбыря заговорили. Что цепануло? В точку. Самую болезненную и опасную. Хлопает ртом как выброшенная рыба на берег, не знает что сказать. В глазах тот самый блеск. Она двигается на импульсах, поднимает руку и лепит ему смачную пощечину. Секундная пауза. Осознание и принятие — да. Раскаяние — возможно. Где-то в уголках израненной души он понимает, что делает только хуже, но уже поздно. Потирая место удара, он говорит, что правда всегда такая. Горькая. А она молча сглатывает и смотрит в пол. Разговор по-видимому окончен. — Ухожу по-английски, Кать. Пошатываясь, он обходит её и спускается вниз. Не оборачиваясь. Потому что знает, что может вернуться. А она бежит домой и хлопает дверью. Спасайся мышка, беги в свою мышеловку. Сергей выходит на улицу и вдыхает ночной воздух. Щеку обжигает огнём. Он дотрагивается пальцами к лицу и усмехается. Хоть так. Хоть что-то я у тебя вызываю. Пусть даже и ненависть, чистую и искрящуюся. Бурю эмоций и шквал презрения. Но ему от этого не счастливо и не легко. Не грустно и не обидно. Сегодня у него в области сердца пусто. Да и хер с ним.