Часть 8
6 декабря 2018 г. в 08:00
Это сложно выдержать.
Каждая мысль судорогой и асфиксией. Перехватывает полюбовно платком у самого основания шеи — а после давит, и не вырваться уже. Хоть сколько пытайся. Потому что завёл себя сам. Не оставил ни одного пути, чтобы сбежать. Либо вперёд — либо пропасть за спиной. Но всё чаще кажется, что и там, у самого конца дороги, — та же пропасть, но с отсрочкой.
Эти мысли на атомы раскладывают. Парадокс, когда ты не ощущаешь себя в собственном теле, но вот сознанием — срываешь голос от крика. Страх мешается с болью и чем-то гораздо большим, чему не дать определение так быстро. Но оно вот здесь, внутри и ни вытравить, ни вырвать, даже если цепями опутать и потянуть со всей силы.
Хотя всегда есть вероятность, что это ты слишком слаб. Что справиться не можешь именно ты. Потому что держаться не за что. Не за кого. Что в этой грёбанной жизни ты остаёшься тем последним, что у тебя самого-то и есть.
Самая несмешная и жестокая ирония.
Когда боишься сам себя. Того, кем ты являешься на самом деле, потому как стоит снять ограничения, рамки опустить — и задыхаешься от страха не узнать того, в кого превратишься. Не увидеть в этом ком-то себя. Хотя бы отголоски. Или же наоборот, осознать что вот такой ты — настоящий. Со всеми пороками и слабостями, со всеми демонами, что эксперименты ставят, лишь бы убедиться выдержишь или нет. Как скоро тебя загрызёт совесть.
Разгребать последствия принятых решений самое паршивое. Потому как сомнения — они и в голосе, во взгляде, в голове. Самое страшное — они с тобой постоянно.
И как дальше быть, как не схватить края платка и не затянуть самому сильнее — вот что волнует. Покоя не даёт. Ведёт куда-то, в такие тёмные чащи, что ни просвета, ни отблеска не видно.
Сколько блуждать?
Сколько искать?
Сколько уже добровольно бродить среди двух сосен, упорно отказываясь видеть тропу к выходу?
Добровольный самообман и ложь, на которую мы так падки. Особенно если сами её и создаём. Кому как не нам знать, как себя же легче всего убедить в чём-то? Стоит лишь поманить чем-то желанным — и мы глаза закроем, забудем и сделаем вид, что мира вокруг вообще не существует.
Потому что так проще.
Потому что так безопаснее.
Потому что иначе уже не умеем.
Добровольно ограничиваем себя. Придумывая всё новые и новые правила. Задыхаясь уже от их количества — каллиграфически выводим слова ещё одного. И так каждое поколение. Каждый человек. Каждый век.
Как мы до сих пор не задохнулись окончательно?
Да просто всё: поверили, что тех крох воздуха, что получаем — нам с избытком хватает.
Ложь.
Взглянуть если чуть шире, чуть за грань обратить внимание привычного — и уже голову ведёт от обилия кислорода. От свободы.
И потому страшно потерять себя.
Просто поверить, что невозможного нет. Но осознать это до сих пор никак не можем.