Хозяин времени

Посмотри на часы. Стрелки бегут только вперед. А знаешь почему? Потому, что прошлое уже не имеет никакого значения.

***

Он снова свернул в паутину улочек. Как он любил этот запах старины, с его примесями пробивающихся сквозь стены домов эмоций. Мужчина ликовал, он единственный знал секрет. И теперь, этот мир принадлежал лишь ему одному. Ни законов, ни запретов. Один на один с неизведанной территорией прошлого и будущего. Теперь, краткое прощание перед долгой дорогой. Он остановился, заслышав цоканье каблучков по мостовой. Гости. Зря кто-то посмел последовать за ним. Их беда в том, что они не знают, во что втягивают себя. Тонкая тень затрепетала на стене. Женщина. Её счастье, он сыт сегодня. - Эй, тут есть кто-нибудь? - в ответ, холодные пальцы зажимающие рот, горячее дыхание на шее. Затем, погружение в темноту.

***

Она бежала сквозь тьму. Густые тени преграждали ей путь. Она в ужасе кричала, звала на помощь. Это казалось сном. Самым непривычным среди всего. Девушка продиралась в зазеркалье, слыша лишь стук собственного сердца. Она не помнила, чтобы попадала в эту часть города. Высокие здания доставали пиками до небес. Улицы заполненные странными машинами скалящими на неё острые зубы. Всё казалось чужим и не реальным. Она натолкнулась на оборванного старика, он в ответ сильно ударил её, оставив на белоснежной коже багровый порез. "Больно..." Она не теряла сознание, лишь продолжала двигаться в толпе. Толпа. Поток людей захлестнул её, потащив в свой водоворот. Она отчаянно сопротивлялась, пока её не прижали к железному ограждению. - Мисс... мисс... с вами всё в порядке? - С дороги, дешёвка! - Дайте же пройти, я опаздываю! - Что, перебрала, милочка? Гомон голосов стал совсем тихим. Девушка открывала и закрывала рот, ей не хватало воздуха. Она задыхалась. Скользящие мимо силуэты не замечали её замешательства, им было не до того. - Помоги... те... - просипела она.

***

- Мисс, как ваше имя? - При ней не было ни паспорта, ни кредитки, никаких документов. - Снова бездомная? - Не похожа. Посмотри на её лицо. Ей место не на улице, а на обложке модного журнала. - Глен, ты вечно преувеличиваешь. Хотя, девушка и вправду не бездомная. Мисс, вы меня слышите? Девушка открыла глаза. Склонившиеся над ней люди не выказывали враждебности. Уже хоть что-то. - Где... я? - Больница Джорджа Вашингтона. Вы помните, что с вами произошло? - Вашингтона? - девушка широко распахнула глаза. - А город? Страна? - Э-э, Соединённые Штаты Америки, Вашингтон Округ Колумбия. Вы из другого города, страны? У вас есть родные, чтобы мы могли им сообщить, где вы? - Есть... кажется... - Глен, давай отойдём на минутку. У девушки явная амнезия... - Мила, результаты анализа крови мисс Доу. - Ого... наша девушка принимала наркотики. - Не может быть! - Глен перечитывал написанное снова и снова. - Посмотри на неё, Мила, я чувствую, она нормальная! - Глен, Глен, милое личико, мордашка, а ты и растаял. Лицо мужчины потемнело. - Эй, прекрати, не переживай так, она теперь не наша проблема. - Этого не может быть... - девушка попятилась от стены, врезавшись в Глена. - Я должна отсюда уйти! - Эй, успокойся, всё хорошо, - молодой человек притянул к себе девушку. - Что ты увидела? - он покосился на настенный календарь. - Моя тётя! Она не знает где я! Сообщите моей тёте! - девушка пыталась вырваться. Мила уже готовила укол успокоительного. - Тише, мисс, сейчас всё пройдёт. - Вы не понимаете... - Игла коснулась кожи. - Не надо-о-о... - девушка осела в объятиях Глена. - Зачем? - Она буйная. - Правда? - он убрал рыжие волосы с лица девушки. - Куда ты звонила? - Тому. Они заберут её. Глен, у нас забот выше крыши... - Обещай мне одну вещь. Как только Том с командой будет здесь, ты предупредишь меня. - Зачем тебе... - начала она. - Обещай. - Хорошо.