В поисках потерянного

Тёмный холл встретил меня своей неприветливостью. Захотелось тут же развернуться и отправиться на улицу, с её яркими огнями. Как давно это было, когда мне не хотелось покидать этого дома, когда по утрам приходилось пинками выгонять за дверь. Повторится ли подобное вновь? Я не уверен. И почему-то потеря этого задевает не меньше, чем предыдущая. Может из-за того, что я пьян, а может по другой причине, но я пинками начинаю крушить все что подворачивается. Удар за ударом, разносят пол гостиной в хлам. Грохот стоит такой, что мертвого из могилы можно поднять,что соседи наверняка слышат. Но с верхнего этажа ни звука. Может её там нет? Или ей настолько осточертело быть со мной, что она решила всю боль сокрыть в себе, забыв разделить её. От злости и обиды на глаза наворачиваются слёзы, а удары по мебели и прочим атрибутам интерьера продолжаются наноситься. Я в ярости, потому что устал терпеть отсутствие действий с её стороны. Продолжая уничтожать всё вокруг, я методично продвигаюсь к кухне. Вот там реальный звон будет стоять, когда я доберусь туда. Не знаю сколько времени я тут занимаюсь вандализмом, но движений на втором этаже, так и не наблюдается. Ушла? Бросила на растерзание самому себе? Или?.. Молнией, насколько это возможно в моём алкогольном опьянении, несусь к её спальне. С каждым шагом трезвею все сильнее. Меня вдруг охватывает такой ужас, что вдохнуть трудно. Что, если она... Что, если с ней... Вот она третья дверь по правой стороне. Тишина. Света нет. Я обливаюсь холодным потом. Руки дрожат, когда пытаюсь взяться за ручку. Что, если она... Нажимаю на ручку, сглатывая колючий ком размером с теннисный мяч. Дверь не заперта. Это пугает с ещё большей силой. Зачем ей оставлять дверь не запертой, когда все предыдущие дни она была наглухо закрыта, почти забарикадированна. Отворяю дверь. Она со скрипом поддается. Почему-то в голове щелкает, что раньше она не скрипела, что надо починить, а то будет мешать, будет будить... Кого она может разбудить?.. Делаю нерешительный шаг в комнату, в которой темно так, что хоть глаз выколи. Видимо шторы наглухо задвинуты, не давая пробраться сюда ни единому лучику. Это до мороза по коже пугает, сотрясая, как в лихорадке все моё тело. Рука тянется к выключателю, но замирает. Я боюсь увидеть то, что сокрыто в этой тьме. И не важно, какой из вариантов ждёт меня, я просто не смогу смириться с этим. Я сползаю по косяку на пол, утыкаясь лбом в колени. Я не могу. Ужас в груди не отпускает. А вдруг она...