Сказки мёртвого охотника

      Дочь убежала за Воющий холм ещё на закате, а я сижу на пороге нашего дома и записываю по памяти все сказки, которые в свое время слышала от «лесного деда». Мирра обещала рассказать новые, когда вернётся, и моя книга станет ещё толще.       Мужу не нравится, что наша девочка целыми вечерами пропадает на той поляне. Он часто ругает и её, и меня, запирает двери и ставни, как только над холмом появляется тонкая струйка сизого дыма. Я, к слову, сама не особо поощряю непослушание, но в моём сердце ещё не умерла страсть к таинственным и пугающим сказкам.        Сейчас, спустя столько лет, я понимаю, почему взрослые никогда не ходят к «лесному деду». Все его истории были… заповедями, что ли. Не знаю, какое слово подобрать, чтобы описать его заветы. Во всех сказках — предостережение, просьба не «уродовать свою душу», как часто он говорил. Если в детстве мы все дружно клялись не лгать, не завидовать, не быть жестокими, то с годами всё это начинало казаться лишь сказкой-выдумкой. Смысл стирался, уступая место суровой реальности, такой чёрствой и жестокой. В ней почти нет места для мечтаний, доброты и света. Мы обманываем каждый день, готовы переступить через любого в угоду себе. И от осознания этого становится больно и тоскливо. Теперь я понимаю, как ценны были мои сладкие, словно лесная земляника, детские годы: мы дружили и любили, не придавая значения выгоде, не обращая внимания на общественные каноны. Всё было легко и правильно… Всё реже и реже наше поколение появлялось на поляне, а потом мне просто стало стыдно ходить к «лесному деду». Думаю, что и Винсент испытывает похожее чувство. Всё-таки замарали сердца, изуродовали души…       Я плохо запомнила последнюю сказку «лесного деда», хотя она долго снилась мне по ночам, а его глубокий, немного шершавый голос тихо говорил: «Та ночь казалась такой таинственной… Я ждал… Чего? Не знаю. Возле дома блуждали тени разных сказочных зверей, исчезали и возникали вновь». Вот и всё, что осталось в памяти после стольких лет. И почему все остальные сказки сохранились в памяти в красочных и живых картинках, а эта — нет? Умерла, оставив лишь неясные, стёртые образы. Такое бывает, когда в малом возрасте присутствуешь на похоронах близкого, но уже довольно старого родственника, смерть которого была довольно ожидаема. Ты помнишь о нём немного: возможно, какие-то деревянные игрушки или пирожные, цветущий садик или строгий голос, или… сказки, что он рассказывал тебе по вечерам. Ты толком и не помнишь его лица, но вот такие ценные детали навсегда остаются в памяти. Вот так и с этой, последней сказкой про тени…        Скоро с охоты вернётся муж, нужно накрывать на стол. Я поднимаю голову и долго смотрю на тёмно-фиолетовое небо в россыпях драгоценных звёзд, вдыхаю сладковатый и нежный запах летней ночи, прислушиваюсь к песне сверчков. Меня уносит в эту бездну, я проваливаюсь в воспоминая и на глазах блестят слёзы… Может, я ещё уговорю Винсента пойти за Воющий холм, прижаться друг к другу, как в детстве, протянуть руки к пламени и посмотреть в красные от дыма, прищуренные глаза «лесного деда»…