На смерть Д

      Писатели обычно облекают в свои произведения свою жизнь: мысли, переживания, происшествия. Собственно, так делают все творцы. Так они спасаются, уходя в свой мир для того, чтобы установить в этом свои законы или, наоборот, понять и смириться с ним. Можно порассуждать насчет тонкости разделения этих двух путей, точках пересечения или вообще прямой, в включающей в себя эти две и другие дороги. Но я не буду этого делать.       Кто-то пишет, потому что пишется, другие потому, что не могут не писать, я же пишу эти бессмысленные вещи для того, чтобы как можно дольше оттягивать начало. Я боюсь. И хочу приступить к моему рассказу.       Я пишу, чтобы спастись и придать своей жизни красоты. Я пишу потому, что бумага всегда поймет и выслушает. Вы видите это потому, что бумага и текст не хотят молчать.       Я обещал. И сделал. Обещал тебе, а сделал для себя. Наконец я могу улыбнуться тому, что смог.       Помнишь, я всегда укорял себя за то, что мои произведения неидеальны? Это было глупо.       Если не нравится — переделывай.       Таково письменное запечатления моей памяти и тяги к прекрасному. И оно мне нравится.       Все — позади, сейчас и впереди. Ты улыбаешься. Я тоже. Мы улыбаемся жизни.