Ангельские хроники

      На моей кухне сидит ангел. Взъерошенный, голубоглазый, в старой кожаной куртке и запылённых армейских сапогах. Я напротив - в пижаме и босиком. Гляжу во все глаза.       Он такой домашний - молчит, жуёт кусочки сахара, а ещё не моргает. Может, ждёт чего? И пьют ли ангелы чай?       Оказывается - пьют.       Мы пьём в тишине ромашковый чай, а где-то там убивают людей. Нам не важно.       У ангела нет крыльев, и это более чем правильно. Летать нужно там, где свобода. А где сейчас эту свободу найдёшь?       - Прикоснись ко мне, я болен, - просит.       Перегибаюсь через стол, проливаю чай. Горячий. Щипаю его за холодный нос, жду. Он морщится, но лицом светлеет.       - Спасибо, - говорит.       - Да не за что, - пожимаю плечами. - Ещё чаю?       Встречаем рассвет. Солнце светит на ангела, а он не щурится. Вижу, какой он грязный и пыльный. Как с войны. Ничего прекраснее раньше не видела.       Начинает говорить. Медленно, и на губах улыбка Будды. Слушать приятно. Рассказывает, что на небе только и разговоров, что о море. Они все боятся, а чего - непонятно. Так и спрашиваю. Объясняет. Небеса - отражение моря. И если вдруг все океаны Земли пересохнут, небо исчезнет.       - И ты - тоже?       Кивает. Говорит, что хочет увидеть море. Хоть разок. А мне страшно. Если увидит - вдруг пропадёт? Насовсем. И я ничего не смогу поделать.       Мы гадаем, кого же он там, в море, отражает. Я за дельфина, он - за морского конька. Вот чудак.       Чай давно остыл, а мы не замолкаем. Когда ещё поговоришь с человеком? Или ангелом - с моей стороны.       Всё жду, когда он спросит про Бога. Если ангел, то пусть следит за верой. Наверное, он не хочет. Сама начинаю:       - Я не люблю людей с иконами. Мы все творим добро.       Ангел не удивлён, кивает. Молчим. Думаю о Боге, а он - не знаю. Люди такие странные. Любят думать о том, во что не верят.       На моей кухне сидит ангел, а за окном снова ночь. Нам спокойно без веры и войны.       - Я люблю того, кто не придёт, - вдруг выпаливаю.       - Но я же пришёл.       И не поспоришь.       Ангелы тоже любят мызыку. Мой, пыльный, из самого жерла войны, просит Металлику. Так странно любить песни ангелов.       Сахар давно закончился, чай снова горячий, ангел ещё не моргал. Остальное не важно. И как это я угадала с песней?       Когда всё заканчивается, понимаю, что и мы тоже... закончились.       - Расправь свои крылья и улетай далеко.       Это просто слова, крыльев ведь нет. Но ангел встаёт.       - Бог знает, я хочу освободиться от боли и любви к тебе, - он смотрит пронзительно, ждёт ответа.       - Я не верю в Бога.       - Я тоже.       Мне смешно, и он улыбается. Ангел, не верящий в Бога, куда же ты теперь?       Отворачивается, хочет уйти.       - Эй... Обещай, что похоронишь меня в одежде моих любимых цветов, ладно?       Голубоглазый, он смотрит на меня в наш самый последний раз и даже ничего не спрашивает. И так всё понятно.       Ангел расправляет серо-пыльные крылья. Значит, где-то ещё есть свобода.       - Куда ты сейчас?       - Думаю, к морю.