III. 2
16 февраля 2016 г. в 12:33
Мерзавцы.
Наглые, самодовольные мерзавцы.
А ведь еще улыбаться будут.
Предлагать выпить.
И вешать лапшу на уши.
Что-нибудь вроде: «Мы не думали, что тебя это заинтересует»… Или: «Мы берегли твое драгоценное время…»
Будто он – клиент и поведется на эти дешевые штучки.
Мерзавцы!
Все, все они.
Роджер Стерлинг, так называемый глава агентства, учредитель… Как будто и впрямь он способен хоть что-то учредить! Все получил на блюдечке! Огромное состояние, роскошный дом, рекламную фирму… все – от отца. А сам только и может, что хлестать водку да задирать юбки секретаршам.
Берт Купер… Прикидывается добреньким дедушкой, но своего не упустит. Уж если у кого и есть мозги, так это у него. По крайней мере, их хватило на то, чтобы создать эту контору, еще на пару с папашей Роджера. Два ворюги! Так и назвали «Стерлинг-Купер». И сорок лет на плаву держатся – уж точно не благодаря «наследничку». Нет, Берта со счетов сбрасывать нельзя… Старый хрыч!
Ну, и Дон, конечно. Дон Дрейпер. Креативный директор. Краса и гордость компании. Такого вруна бессовестного еще поискать! Этот родную мать продаст за выгодный контракт. И не поморщится! И ведь тоже – партнер теперь. Фамилию его в название прилепили. «Стерлинг-Купер-Дрейпер…»
А, да! Этот еще. Тупоголовый британец. За каким чертом он им понадобился – никогда понять не мог. Вот уж что называется ни кожи, ни рожи…
«Стерлинг-Купер-Дрейпер-Прайс»… Каково, а! И не выговорить!
Мерзавцы…
- Да хватит уже нудеть, Лэйн! Отличная будет вечеринка. Или тебе пойти не с кем?
- Роджер, это не имеет никакого отношения к делу…
А, ну вот! Легки на помине.
- Экхм…
- Питер!
Седые брови взлетели вверх. Будто сейчас только заметил.
- А ты что здесь делаешь?
- Вообще-то, Роджер, я здесь работаю.
Запахом водки обдало. Ну конечно!
- Что, в коридоре?
- Роджер, у меня важный разговор.
- А это не может…
- Нет! Не может.
- О…
Высокая худая фигура слегка качнулась. Обдало запахом водки.
- Питер…
- Почему мне ничего не сказали о новом заказе?
- О чем?
Он что, издевается? Или так набрался?
- Крем «Пондс», Роджер! Ты меня за идиота держишь?!
- Ну-ну, не кипятись. Я вот как раз шел… в смысле, мы… мы шли с Лэйном…
Черт, он и вправду, кажется, пьян.
- Для тебя есть кое-какая информация…
Усмехнулся. Как мог – саркастично.
- А не поздновато, Роджер?
- В самый раз.
- Мне поговорить с клиентом?
- Что?.. А… нет, нет, не утруждайся. Я с ним уже виделся.
Кто бы сомневался!
Старый мерзавец…
- Да, и потом… он будет сегодня у нас на вечеринке. Верно, Лэйн?
Стоит молча. В пальцах какие-то бумаги зажаты. Взгляд за стеклами очков. Боже! Ну до чего постная рожа! Будто лимон проглотил.
- В общем, Питер, дело вот в чем… Глава «Пондс» разнюхал, что мы занимаемся рекламой для «Клерасил»*.
- Это мои клиенты!
- Да знаю я, что твои… Ты можешь дослушать? Он считает, что у них конфликт интересов.
- У крема от прыщей и охлаждающего крема? Что за хрень!
- Питер…
- Они же рассчитаны на разного потребителя. «Клерасил» – для закомплексованных подростков, «Пондс» – для старых теток, пытающихся вернуть молодость…
- Это ты так думаешь.
- Не понял.
- Клиент высказался достаточно определенно. И мы решили отказаться от заказа «Клерасил».
Смотрит прямо из-под седых бровей. Когда только успел протрезветь? Или…
Вот мерзавец!
- Отказаться? Но почему?
- Лэйн.
Боже, его еще не хватало!
Шагнул ближе. Бумаги в пальцах хрустнули.
Запах табака. Дорогого, хорошего.
Взгляд за стеклами очков.
Бровь одна выше другой. Правая.
Голос ровный.
- Это не обсуждается. «Клерасил» стоит миллион двести пятьдесят тысяч, а «Пондс» – больше двух.
Счетовод хренов!
- Нет, погодите… Вы хоть понимаете, как трудно мне было уговорить тестя сотрудничать с этой новой фирмой?
- Пятнадцать процентов – это около ста тринадцати тысяч долларов.
Боже! У него в голове есть хоть что-нибудь, кроме цифр?
Мерзавец…
- Роджер! Я не жду, что он поймет. Но ты представляешь, сколько сил я приложил, чтобы сохранить для нас этого клиента. Как же мой личный вклад?
- Понимаю, Питер. Но ты ему тоже помог – продажами. Помнишь?
Как с маленьким! Вот…
- Мистер Стерлинг…
- Поверить не могу!
- Мистер Стерлинг, важный звонок…
- Иду. - Прищурился из-под седых бровей. - Бросайся на амбразуру, Питер. Защищай агентство. Ты теперь партнер.
Ах, вспомнили! Вот спасибо!
Ладонь хлопнула по плечу. Обдало водкой.
- Давай, парень.
- Мистер Стерлинг…
- Да иду я, иду.
Неровные шаги и каблуки секретарши стихли за углом коридора.
Отвернулся.
Не глядеть же в эту постную рожу!
- Увидимся на вечеринке, Пит.
Чтоб вам всем провалиться, мерзавцы!
Примечания:
* «Клерасил» (Clearasil) – линия средств для ухода за кожей и лечения угревой сыпи. Был изобретён в 1950 году в США Айваном Комбе. На то время это была первая марка, которая создавалась специально для молодой аудитории.