Костёр из опавших мыслей

      Есть город, в котором людям запрещено ходить по земле. Да и зачем им это - они свободно могут лететь в нескольких сантиметрах от дороги. Нет, у местного населения нет крыльев, а приезжим не выдают их на прокат. Достаточно лишь пересечь черту города и вдохновение переполняет каждого настолько, что тот и забывает, что умел ходить. Легко податься вверх - и ты уже вполне себе вольная птица. Но летать выше полуметра здесь считают дурным тоном. И ни разу не было инцидентов, чтобы кто-то ступил ногами на землю. Все если не знают, то несомненно чувствуют: достаточно ступням лишь на мгновение её коснуться, как волшебная эйфория покидает тебя, и больше никогда не вырастут эти дивные незримые крылья.       Есть в этом городе улица, на которой живут одни лишь мастера кукольники. Все как один, они улыбчивы, но молчаливы. По утрам мастера собираются на небольшой террасе у одного из них и пьют душистый травяной чай, делясь друг с другом новыми идеями. И идеи эти - одна другой краше!       Есть на этой улице дом, в котором обитает старый Кукольник, имя которого позабыли дюжину лет назад. В его медных волосах серебрится седина, а лицо едва тронуто морщинами. Он нем, но глаза его лучисты и выразительны настолько, что слова в любом случае были бы совершенно излишни. Кукольник никогда не выходит к утреннему ритуалу, но на него никто не обижается. Все знают, что давным-давно, еще в юности, ему довелось коснуться ногами земли. Бургомистру даже пришлось выдать ему специальное разрешение на пешее передвижение. Тогда все решили, что юноша этот умрет от невозможности что-то создавать, но он вопреки ожиданиям остался жить. Отучился у отца кукольному делу и приступил к работе. Другие мастера смотрели с сочувствием, мол, известно дело - ступил на землю, и больше никакого вдохновения. Но мальчишка упрямо вырезал из дерева лица и тела, тонкой кистью расписывал миниатюрных принцесс и разбойников и никогда - никогда! - не ложился спать, не закончив своей работы. Сказано сделать десять кукол - сделает за день, а может за два, но всегда быстро. И предельно качественно. Покупатели, не знавшие его секрета, даже не подозревали, что не город помогает ему в создании кукол, а фантастическое упрямство и... любовь к тому, что он делает. Безусловно, ему было в разы тяжелее, чем его товарищам по цеху, но трудом он достигал их уровня, и даже перегонял многих.       Есть город, в котором дышат цветными ветрами и вдохновением. В котором есть улица, в каждом дворике которой опьяняюще пахнут сирень, жасмин и акация, а каждый забор оплетен виноградом. И домик, старый и неприметный, в самом конце улицы, знает каждый.       В нем живет старый Кукольник, который знает цену старанию.