Костёр из опавших мыслей

      Вцепляюсь в край одеяла, как в последний оплот спокойствия и стабильности. Стараюсь дышать ровно, но все равно нервно втягиваю воздух сквозь зубы, пытаясь унять дрожь во всем теле.       Руки сжимают ткань до треска, и мне кажется, что еще секунда — и я расплачусь как дитя и начну звать маму. Но глаза открыть по прежнему страшно.       Порывы ветра из окна, разметавшие шторы и теребящие звонкие колокольчики на стенах, чертовски похожи на шум беспокойного моря. Когда непокорные волны с шипением разбиваются о прибрежные скалы, раскалываясь на триллионы сияющих капель. И ты уже не просто терзаешь край одеяла в руках, ты свернулся калачом на дне утлой лодочки посреди этой необъятной пустыни. И уже не штора, хлопая, развевается над головой, а обессилевший парус, готовый вот вот треснуть под натиском ветра. А судёнышко бросает из стороны в сторону, корпус скрипит и стонет.       Ты один посреди разбушевавшейся стихии. Шторм словно подпитывается от твоего страха, грохот и шипение воды все нарастают, погребая тебя если не под солеными волнами, то хотя бы в бесконечном океане шума.       И когда из последних сил хватаешь ртом воздух и делаешь отчаянный рывок, глаза распахиваются невольно. Море обращается хлопковой синевой простыни, а смертоносный ураган — сквозняком из открытого окна. Штора, отброшенная очередным порывом ветра, больно хлещет по лицу, помогая вернуться в сознание, и всё, наконец, встает на свои места.