Сказки и сны

Иногда очень нужно, чтобы мир заткнулся по твою голову включительно. Чтобы всё кончилось и вообще не начиналось вновь. Чтобы ты не должен был никому и чтобы никто не должен был тебе. Чтобы тебя никто не доставал тебя и ты никого не доставал тоже. И всё, что для этого нужно: чтобы тебя не стало. Совсем. Когда-нибудь тебя не станет. И не станет тех, кому ты мешал когда-то. Стирается всё. Но в твоей голове всё закончится вместе с тобой. И остаётся сделать шаг и… ...и так получается, что когда по своей воле ты хочешь его сделать, выясняется, а вот фиг ты угадал. Кто-то или что-то мешает. Держит. Вцепляется в тебя мёртвой хваткой и… не отпускает. Тебя предаёт твоё же тело. Оно уже возопило: может хватит, но не способно даже дернуться к последней черте, за которой всё и закончится. Просто сил не хватает. Тебя одолевают все твои привязанности, ответственность, которую ты сам – дубина такая – на себя взвалил, те, кому почему-то на тебя всё ещё не наплевать. И вот ты завис на бездной, в которую так нужно рухнуть… И всё никак не падаешь. Потому что на краю выясняется, что ты уже настолько устал, что не боишься не то, что потерять всё, но и себя, но есть те, кто почему-то совсем даже не хотят потерять тебя… Ну и как ты будешь выкручиваться? Как сумеешь отгородиться от всего этого? Поставишь барьер? Из каких сил? Давно потраченных? Попробуешь огрызаться? Ну не все, знаешь ли, убегут от твоего рыка. Кто-то может оказаться и бесстрашен, и упрям, сгрести тебя в охапку и удержать на этом грустном свете. Иногда тебя удержать от небытия может тот, кто… придумал тебя живым. Настоящим. Таким, каким ты, как ни крути, сам бы не родился. Кто-то, вдохнувший в тебя что-то. Наполнившего смыслом, в котором весь свет, вся тьма и какая-то немыслимая дурь бонусом и сила… странная сила. Кажется, её называют любовью. Из-за которой всё это и затевается. И ты не понимаешь, что это всё, но оно – непостижимое – почему-то хранит тебя. И у меня вопросы: ты таким меня придумала? Или я сам себя придумал, а ты просто развиваешь это мысль? Я уже случился, но что было раньше: этот вот запутавшийся я? Или твоя то ли скука, то ли безмерная любовь к созиданию, что создала меня? Кто я? Я знаю, ты не хочешь сейчас говорить. И не захочешь сама. У вашего рода странное представление о взаимодействии со своими творениями. Но я всё равно буду говорить с тобой. И я знаю, что ты меня слышишь. И что тебе не всё равно. И… я всё равно найду тебя. Потому что мне нужны ответы, твои, а не те, что я придумываю за тебя, чтобы не сойти с ума. Твой, как бы ты не отрицала этого, Кай.