Сказки и сны

Когда ты влетаешь в собственноручно созданный мир, где мало что пока есть, а ты не очень-то соображаешь, как вообще это удалось, сомневаешься несколько в его реальности, в своей реальности, одновременно опасаешься, что всё это красивый дивный сон, и предельно ясно понимаешь, что нет, это и есть твоя реальность, новая, волшебная, несколько устаешь. Нет, не так, очень устаешь. Это очень энергозатратное занятие – проходы в новые миры открывать. И в них проходить. И дальше с ними что-то делать. И с собой заодно, потому что ты уже в этом мире, позади только мрак, густой и непроглядный, хоть изваляйся в нём, толку не будет, вообще ничего не будет, да и достаточно ты уже в нём отлежался. Там, где ты сейчас валяешься, есть только река, куда-то бредущие мальчик и девочка, озадаченные феи и Белый Кролик. То есть мир-то ты вообразил, с помощью ветра, кисти и отчаяния создал его, с Кроликом рухнул и… Ну и дальше что? По законам фэнтези жанра ты должен сейчас срочно нарисовать себе волшебный посох, меч, кольчугу, пару драконов, коня, таверну и пойти кого-нибудь спасти. Тогда ты поймёшь, что попал в мир героев, и в нём нашел свое место. Или срочно нарисовать старца или старицу, мудрую, что перед ней всем учёным твоего прошлого мира неловко стало бы за себя, которая сообщит тебе, что ты, чучело, сейчас ничтожное, но особенное. Что ты хоть тресни, но избранный, в тебе скрыта мощь небывалая, древняя вонючая(или могучая?), за горами, за лесами, за противными в июне тополями сидит вражиная морда, которая тебе бяку сделала ещё в прошлой жизни, и ты сейчас будешь учиться, и пойдёшь разбираться с этим мировым злом. Или сам станешь этим злом. Или торжественно сдохнешь под плачь незримых читателей, провалив этот квест. То есть тебе опять всё сразу понятно о своей роли в том, куда угораздило. Сценарий вручили, дальше пыхти, как получится, под приглядом высших сил. Можно, конечно, нарисовать срочно нового себя в зеркале. Ты стоишь перед ним, рассматриваешь кого-то, кто теперь ты сам, или это теперь ты, потому что прежнее тело осталось где-то, это – новое, ну сознание транссгрессировало, бывает, ты и об этом читал в книжках, у тела уже есть биография, которую ты не знаешь, но лучше знать. Ты поматеришься, соберёшь свою волю в кулак и будешь, прикидываясь новым телом, разбираться, как тебе быть. И как напарить окружающих, потому что во всех мирах фраза: «родичи, товарищи, дорогие вурдалаки, любезные черти, волоокие ангелы или вы эльфы? Ну короче, я вообще не то на самом деле, чем было ещё вчера. Я из мира припёрся, ну или сюда проснулся, ну так получилось, что уснул или сдох я человеком в своей комнате под пьяные вопли бродяг с улицы, рёв соседского ребёнка и шуршание кошки, нашедшей пакет, а проснулся тут. Кем-то.» во всех мирах будет означать что-то от «опять ты нажрался своих грибов, козёл» или «хорош сочинять, гравицапу всё равно не куплю» до «сжечь ведьму!», «Демоны! Экзорциста!», «отключите от питания – это бракованная версия». Но опять же, ты хоть примерно знаешь сценарий. И определяешь свою роль. И идёшь разбираться, с чем есть. И всё это прекрасное тебе не подходит, когда ты ввалился в тобой же созданный мир. И у этого мира нет для тебя сценария. Он – мир – просто есть и вроде продолжает создавать себя сам. Ну и косится на тебя и Кролика, мол, чего дальше-то? Ну или не косится, а занимается саморазвитием. Хотя нет, скорее всего всё-таки косится. Потому что в нём сейчас сидит нечто, его создавшее. Родитель? Создатель? Прародитель? Птеродактиль? Дактиль, определяющий ритм жизни? Голова пойдёт от такого кругом. И срочно захочется что-нибудь привычного, упускающего, горячего и бодрящего. Вещественного. И пусть весь мир подождёт. Ну или чего-нибудь на саморазовьёт. Потом разберешься, что он там наплодил, пока ты… пьёшь кофе. Да, первым твоим творением в этом мире оказывается не сценарий, не что-то мощное, а просто большая кружка капучино. С маленькими разноцветными зефирками сверху. Ты сидишь на траве, смотришь на реку, вдали бегают за бабочками сказочные мальчик с девочкой, Кролик откуда-то достал плетеную корзину с едой и мирно жует пирожок с чем-то, ты не очень задумываешься, с чем, потому что это очень крутой волшебный Белый Кролик, и он сам разберётся, с чем ему пирожки есть, пьешь капучино и вообще не представляешь, чего делать дальше. И никто не выскакивает из реки, не падает с неба, не материализуется горящим болтливым кустом и не начинает указывать тебе, что делать и как жить. И тебе от этого просто невероятно хорошо.