Сказки и сны

Земляничная весна в начале февраля питает сердца не метелью, а звонкой капелью. И в этой капели какая-то особенно злая тоска, в которой на осколки разбилось твое личное небо. И кусками мозаики рухнуло и по земле разметалось осколками — крошевом льда. И вот ты не знаешь, свершилась зима, или это просто скверная шутка тени и света. И мелодии эхом давно уж забытых дней снова пальцами теплых ветров касаются струн твоей вечно озябшей души. Ты греешь печаль крепленым вином, верность храня хотя бы себе. И ты смотришь сквозь горизонт, там идут крылатые войны. Вновь вишневою кровью зальет небес поля новый закат. И тонешь в нем, и с болью вновь вспоминаешь тех, кого отпустил ты в него. Не вернуть их назад. Небо всё пополам. Тут — что было, что стало. А там — всё, что было возможно, но не прозвучало. И к каким же потянешься ты небесам? На пропащей судьбе вдруг пророс розой алой твой рок. И открылись меж облаков карты тебе одному доступных дорог. Но лишь только поняв, кто твой личный Дьявол и Бог, найдешь смелость в себе шагнуть за порог, и по крошеву прошлых осколочных дней, по камням, что мостил перламутровый лед, по следам убегающих вечно чудес, с ветром попутным — тебя он найдет, сможешь пройти через мост через Вечность, от зимы до небес и вновь вниз — да в весну. И уж в ней разыскать, не спугнуть и лететь с нею в лето. Заветную свою мечту.