Сказки и сны

Я завариваю чай с яблоком и корицей. Сдабривую медом. Осенью он согревает бережнее, чем привычный кофе. И для трепа годится больше. Мой Ангел вернулся из очередных своих странствий, собрав на крылья половину листопада и пленив замешкавшиеся ветра побережья. Теперь на кухне пахнет морем и лесом, и в это прекрасное вплетаются дивно ароматы корицы и изысканных роз. Розы стоят в разномастных банках, потому что вазы для них искать было лень. — Красивые какие, — улыбается Ангел, ласково касаясь бутонов. — И правильные до ужаса, — отвечаю и негромко смеюсь. У этих роз нет шипов. Их срезали, чтобы люди не кололись о них, потакая склонности к продуманным жестам. — Жестам? — Ангел имеет досадную порой склонность подслушивать мысли. — Вдруг оно от души? И ржет. Совсем по-человечески. — От души цветы не в магазине покупают. За ними, вооружившись разгильдяйством, идут в какой-нибудь сад или совершают разбойное нападение на клумбу, рискуя получить заряд соли в грешное тело и прочие неприятности. И приносят внезапно, исцарапанные и счастливые. И ты тоже исцарапаешься, пока будешь обниматься с этим великолепием. Но лишь это — настоящее. Ангел вновь ржет. — А ты чего внезапно так явил себя? — все-таки спрашиваю я, разливая по чашкам медовую осень. — Хотел убедиться, что ты в порядке. Я же твой Хранитель. О чем он вспоминает раз в сезон. — И как? — Знаешь, ты в полном порядке. Всё еще ты. Завтра он улетит вновь, оставив тепло завершенного лета и немыслимый запах лесных трав. Он вернется, когда выпадет снег. Просто поболтать. Или обрушится всем небом на голову и перевернет мир вверх тормашками, если сочтет, что всё пошло правильно, а не от души. Хранитель же. Я буду ждать.