Психоделика чувств.

Выблёвывая реальность жёлтыми комками глупых чувств. Старыми зажившими ранами, истекая липкой смрадной слизью прямо на бумагу. В темноте слышно как хрустят кости и тихий влажный звук разрываемой плоти. Кровь ложится красивыми узорами на стены, раскрашивая их в свою реальность. Меняя серый бетон по своему желанию. Так, как на их взгляд было бы лучше. Такие красивые и такие безобразные одновременно. Как люди. Жалкие куски мяса. В них нет ничего, что бы могло мне нравиться, я испытываю к ним сплошное омерзение. Но раз за разом мне интересно, мерзко открывать их как подарки перед праздником. Срывать с них весёлые и красочные обертки и добираться до середины. Вытягивать все те гнилые мыслишки наружу. Серпантиновые внутренности с запахом дерьма и крови. Вот какие вы на самом деле. Мешки с мясом и костями. Каждый раз всё одинаковое, ничего нового в вас нет. Сырой запах в комнате, который завтра уже не будет приносить удовольствие. Он прогниёт, будет совсем другим. Не таким привлекательным, как сейчас. Он пропитается насыщенным звуком времени и будет парить серыми хлопьями насекомых. Только они рады этому запаху. Там за забором, много пустоты, которая пугает. Но не настолько, чтобы мысли путались и бубонами опадали в пятки. Совсем немного, так как пугает что–то мерзкое и страшное одновременно. Знаешь, иногда я думаю, что умер. Только совсем давно. Умер и не заметил этого, продолжая делать свои глупые и бессмысленные дела. Ходить на работу, улыбаться, пить кофе. Только знаешь, я умер, наверное, ещё раньше, до своего рождения.