Психоделика чувств.

Всё, сдулась. Надоела сама себе. Что же вы думаете, навсегда? Нет, так, на пару суток. Или месяцев, а может, лет? Столько сидеть взаперти своих собственных мыслей, дышать одним и тем же воздухом двадцать четыре часа сегодня и, наверное, столько же завтра. Видеть только своё отражение, которое перестало тебе улыбаться, вот сволочь! И знать, что кроме него за стенкой будет такое же и завтра, и послезавтра. В такие дни учишься читать по слогам и отмерять секунды на циферблате. Рисовать треугольники и квадраты, разбирать на геометрические фигуры все свои прошлые рисунки. Писать ты тоже не умеешь, как новорожденный говоришь одними и теми же словами. Надеешься, что завтра всё пройдет. Как болячка, проходящая со временем. Думаешь, что кисель твоих мыслей когда-то сможет стать чистым потоком красивых слов. Ха, смеёшься?! Те, кто живут сами с собой, не могут ничего придумать. Есть те, другие. Они могли бы помочь. Да только не в них дело, а в тебе. Ты, наверное, просто не сможешь понять их, тех других. На всё требуется время. А его у тебя теперь слишком много.