"Клин Сергей Дмитриевич гипнолог, психотерапевт
Ниже - номер и адрес. - Мы ещё поиграем? - Кто знает... - он затягивается и выпускает дым через нос тонкой струйкой. Похож на дракона. - Ну, как сдала? - улыбается и снимает с меня шапку. - Почему мне нельзя никуда ходить одной? Её глаза становятся колючими. - Почему ты меня запираешь? Холодеет все вокруг. Ковёр покрывается инеем, на окнах морозные узоры. По стенам медленно ползёт лёд. - Почему Андерсен не приходит? Ниже точки нуля. Ниже точки невозврата. Ниже точки кипения нервов. - У него дела. Мир уходит. Ноги не чувствуют опоры, я болтаюсь в беспространственном холоде материнской любви. - Ты врёшь. Вы любите землянику? В детстве я собирала землянику в деревне. Я собирала её с бабушкой и папой. Мы ели её и пачкались соком. Любите собирать землянику с бабушкой и папой? Я лежу, глядя в потолок. Я смотрю в потолок и думаю о колючих глазах. Я думаю, что эти глаза не будут сегодня плакать. Горло саднит от крика. Утром нет Филарета. Ни пёрышка, ни соринки, ни кормушки, ни единого зернышка. - Где Филарет? - Он больной. - Где он? - Не знаю. - Где он? - Я выпустила его. Пускай полетает на свободе. Он не сможет летать на свободе. Он даже ходить не сможет. Прислоняюсь пылающим лбом в холодному кафелю на стене в туалете. Привалившись спиной к двери, сползаю вниз, сажусь на пол. Начинаю дрожать, почувствовав как голые ноги соприкасаются с кафелем. Руки шарят по стене, пока пальцы не натыкаются на трубу. Они там и остаются, греясь и неся тепло всему окоченевшему телу. Наверное, так и надо молиться Наверное, я ещё могу молиться. Засовываю указательный палец в рот, грызу ноготь. Под моими ногтями кровь. Под моими ногтями свежая кровь. У меня воруют самое ценное. Я даже не могу защищать это. Потому что не успеваю проснуться. Под моими ногтями кровь моей матери. Из-за двери доносятся голоса. Дверь открывается, заходят трое. Хорошо что ванная такая просторная. Сергей Дмитриевич. Только кресла и пледа нет, а вместо них - две ноги, две чёрные брючины, два ботинка. Что с ним сделали... Он больше не тот. Разве люди не меняются? - Привет. Меня зовут Александр Сергеевич, - говорит один из пришедших, присаживаясь передо мной на корточки. Я киваю, рассматривая его лицо. - Пойдём. Я хочу поговорить с тобой. Говорит так, словно я - один из его компании. Говорит так, словно мы знаем одну тайну. И надо бы её обсудить... Я встаю, Александр Сергеевич обнимает меня за плечи и улыбается. Я смотрю на своё отражение в его прямоугольных очках. Я надеваю куртку и розовые сапоги. Когда мы выходим из квартиры, волосы у меня на затылке покрываются льдом под единственным во всём мире колючим взглядом. Взглядом женщины с четырьмя глубокими царапинами на щеке. Как-то всё странно. Мир изменился до неузнаваемости. Больше нет неба. Никакого. Нигде. Крыши остались где-то за стенами. Баскетбольная площадка поселилась в так и не оттаявшем затылке. Я вспоминаю Филарета. Я думаю о том, что он не может ходить и летать. Он не ест, но постоянно хочет пить. Я думаю о том, что он пьёт из лужи, в которой живёт моя душа. И я улыбаюсь, потому что я счастливый человек. Я вспоминаю глаза всех пятерых членов моей компании. Что я увижу, глядя в глаза отражению стоящего рядом человека? Забыла спросить Андерсена об этом. Никто бы не догадался, что стало с миром. И я бы не догадалась, если бы точно не знала - его изменил Андерсен. Перевернул, выпотрошил, вывернул наизнанку, набил чем-то другим... Но некому теперь зашить мелкими стежками. И небо, и крыши, и площадка, и лужи, и школа, и мама, и время - всё высыпается из мира, падает в холодную беспространственность. Я не хочу жить в мире, из которого высыпалось небо. Я не хочу оставаться там, где нет крыш. Я люблю свои сны. Никто не знает, но на самом деле Филарет - это я. Потому что он пил из лужи. Потому что моя семья - голубь Филарет. Потому что я - самая злая птица. Истинно городской житель. Я летаю над городом в дождь. Летаю над городом и не вижу своего отражения в лужах Летаю над городом, где слышен стук мяча об асфальт. Я не люблю просыпаться. Заберите у меня эти моменты. Так появилась новая запись в моей жизненной тетради: "Потерялся рассудок. Нашедшему просьба немедленно утилизировать, не оставив следов. И кануть в небытие на веки вечные". Всегда Ваш и с искренней любовью, Филарет.Пункт утилизации рассудка
30 ноября 2014 г. в 13:26
Я люблю просыпаться.
Прислоняюсь пылающим лбом в холодному кафелю на стене в туалете. Мне хорошо, и пусть весь мир подождёт. И поорёт, и постучит за дверью. Привалившись спиной к двери, сползаю вниз, сажусь на пол, начинаю дрожать, почувствовав как голые ноги соприкасаются с кафелем. Руки шарят по стене, пока пальцы не натыкаются на трубу. Они там и остаются, греясь и неся тепло всему окоченевшему телу. Наверное, так и надо молиться.
У меня нет зажигалки. Я потеряла её две недели назад.
У меня нет школьной формы, потому что я учусь дома.
Я учусь дома, потому что мне противопоказано находиться в обществе сверстников.
Раз в две недели я должна навещать Сергея Дмитриевича.
У меня нет бабушки. Когда-то была. Я её не помню.
Моя семья - голубь Филарет. Мама говорит, что он больной и плешивый.
Я люблю сказку о Рыбаке и Рыбке.
«В конце концов, у меня есть то, что навсегда останется неизменным». Я стараюсь понимать стихи. Мне нравятся книги и люди.
Живу в хаосе с синими шторами. Музыка успокаивает меня. Люди сторонятся.
Утро приносит радость. Утром заканчивается сон и начинается... что-то начинается.
Я очень люблю просыпаться.
Осень. Не холодно.
Пощёчина. Не больно.
Горячая щека. Щёки всегда горят после ударов. Очень забавно прикладывать к ним холодные руки. Пальцы кажутся жёсткими, словно деревянными, и очень тонкими.
Крик. Не обидно.
Кричу в ответ. Не приятно.
Так появилась новая запись в моей жизненной тетради: "У меня больше нет друзей".
Останавливаюсь посреди большой лужи. Внизу - под моими ногами - человечек, совсем как я, только серо-бурый. Долго думаю, что же лучше - тень или человечек в луже. Чтобы коснуться его щеки, наклоняюсь. Моя - горячая. А твоя?
Его щека холодная.
- Зачем руки мочишь? Замёрзнут ведь совсем, - мама берёт меня за локоть и тянет на себя. Приходится выйти из лужи, - Сапоги все мокрые... Ох, ну что мне с тобой делать...
Вздыхает. Поправляет на плече синюю сумку и поворачивается лицом к парку.
Напоследок я успела помахать рукой человечку в луже. Я ещё увижу его.
Сергей Дмитриевич - это большое красное кресло, укрытое пледом до подлокотников. Над пледом - руки, живот, грудь, шея и лицо. Когда я навещаю Сергея Дмитриевича, мама уходит, оставляя меня с ним наедине. Я могу рассказывать всё-всё. Мне можно называть его дядей.
Когда мы заходим в комнату, там пахнет травой. Я тащу свой стул от стены, сажусь напротив дяди и жду. Он должен спросить, как у меня дела, но не спрашивает.
- Не замёрзла? Может, чаю? - наконец, вопрос прозвучал. Чаю я не хочу, поэтому мотаю головой, - Что ж, тогда, может быть, захочешь рассказать мне, как прошли эти две недели? Как твои дела?
- У меня нет друзей, - начинаю я, глядя на рябую красную шею дяди, - Но зато теперь есть Андерсен.
- Это фамилия?
- Это имя.
- Расскажешь мне о нём?
Некоторое время я молчу. Сергей Дмитриевич не торопит, тоже молчит.
- Не помню, когда он пришёл. Наверное, мама пригласила. Он просто стал приходить к нам домой. Его зовут Кристиан. Или Христиан. Поэтому одноклассники зовут его Андерсен. Я тоже его так зову.
- Андерсен добрый? Он нравится тебе?
- Да. Он добрый.
После этого мы молчим. Целый час. Потом приходит мама, я возвращаю стул на место.
- Подожди в подъезде, хорошо? - мама целует меня в лоб и подталкивает к двери.
Стены подъезда исписаны разными словами, а на подоконниках чёрные пятна. Как будто чихнул домовой. В окно видно парк, детей, карусели и половику баскетбольной площадки. Я хочу когда-нибудь поиграть в баскетбол.
Сапоги промокли и хлюпают. Они розовые. Я смотрю на свои шагающие ноги.
Филарет копошится под свитером. Андерсен идёт рядом.
Снова захожу в лужу, останавливаюсь посередине. Человечек не изменился, только теперь он без шапки.
- Андерсен, а в луже душа живёт?
- Это отражение, - он суёт в рот сигарету, но не закуривает. Он просил никому не говорить, что он курит, - Хотя, я лично душу не видел никогда. А если и видел - вряд ли понял, что это именно она. Так что может ты и права.
Наконец щёлкает зажигалкой и подносит крошечный огонь к концу сигареты, прикрывая ладонью от ветра.
Дым льётся из носа тонкой струйкой. Он похож на спящего дракона.
- Я вернулась, - хлопает дверь в прихожей, - Дети, вы дома?
- Мы тут, - отвечает Андерсен, переставляя свою пешку на клетку.
Я учусь играть в шахматы.
Я учусь играть в карты.
Я учусь варить пельмени в чайнике и жарить сосиски.
Филарет нахохлился на подоконнике.
- Голуби - злые птицы, - говорит Андерсен, собирая фигуры и убирая в шкаф.
- Почему?
- Единственные птицы, убивающие своих за еду. Истинно городские жители...
Я молчу. Филарет молчит. Мы молча прощаем Андерсена за бестактность.
Крыша усеяна бычками. Крыша усеяна бычками и фантиками от жвачки.
Отсюда не видно города, улиц, отсюда видно дома, возвышающиеся и оставляющие совсем мало неба.
Я мечтаю о настоящих крышах. О тех, с которых прыгают суицидники.
- Через неделю экзамен.
Я сдаю экзамены в школе.
Я прихожу в школу и пишу на листочках правильные ответы.
Я прихожу к учителям и отвечаю на вопросы.
Я получаю оценки.
Чертовски много курит. Андерсен прокурен до сердцевины, дым не удерживается внутри и начинает клубиться в его зрачках.
У него мутные зрачки.
У него огромные зрачки.
- Ты готовишься?
- Да.
- На кого поступать собираешься?
Говорит так, словно я куда-то собираюсь поступать.
Говорит так, словно у меня много времени.
Говорит так, словно ему интересно.
Я смотрю на мир вокруг. На идеальный мир. Идеальный - потому что другого нет. Он один единственный. Безупречный.
Всё здесь неправильно, всё против людей.
Небо голубое. Ярко-голубое. Осень отступает перед ТАКИМ небом. Надо бы проведать свою душу.
Поднимаюсь, стряхиваю с куртки бычки. Андерсен тоже встаёт.
Не верю в происходящее. Не верю и не хочу верить. Не выношу этот асфальт.
Моей лужи нет. Моя душа высохла, пропала. Человечек с холодными щеками больше не смотрит на небо и на меня.
Андерсен чуть не падает, когда я бросаюсь ему на шею.
Он удивлённо кряхтит, пытаясь удержать равновесие и отцепить меня от себя. Он пытается понять смысл бесконечного потока моих слов. И у него получается. Что бы он ни делал, у него всегда всё получается.
Меня за руку подводят к зеркалу и тычут пальцем в отражение. Я смотрю.
Моя душа стала цветной, серо-бурые цвета сменились яркими и сочными. Как в магазине игрушек. Я люблю чудеса. Я верю в них. Я протягиваю руку и касаюсь щеки человечка в зеркале. Холодная. Это он.
- Ну как дела? - красное лицо дяди мутно улыбается, - Расскажешь?
Я снова седлаю свой стул. И снова отвечаю на вопрос.
- У меня есть душа.
Он смеётся.
- Я люблю смотреть в зеркало.
- Собой любуешься? - продолжает посмеиваться.
- Нет. Своей душой.
Смех обрывается.
- Что?
- Я люблю того, кто внутри. У него холодные щёки, он яркий и больше не высыхает.
- Тебе нравится твоё отражение?
- Да, Андерсен тоже говорит, что это отражение.
- Расскажи мне ещё об Андерсене?
- Он учится в школе, у него скоро выпускной экзамен. Он учит меня играть в шахматы.
- Он тебе рассказывает о школе?
- Нет.
Пинаю розовым сапогом бордюр. На скамейке рядом устроилась целая компания подростков. Все - ровесники Андерсена, все - его одноклассники. Он и сам здесь, рассказывает какой-то анекдот, активно жестикулируя и периодически подмигивая мне.
Он не хочет, чтобы я боялась.
Он не хочет, чтобы я жила как раньше.
Он хочет всё изменить, двинуть колесо, перевернуть страницу.
И не только для меня - он собирается менять мир.
Он не хочет жить в безупречном мире.
- Будешь? - спрашивает кто-то из компании, протягивая мне пачку сигарет.
- Ей нельзя, запалят сразу, - отвечает Андерсен. Смотрит на меня в упор. Потом отворачивается и смеётся над чьей-то шуткой.
- Я вернулась, - слышен хлопок двери в прихожей, - Дети, вы дома?
- Мы тут, - откликается Андерсен, - Извини, продолжай, - обращается он ко мне. Я продолжаю читать "Обломова". Вслух.
- Хорошо.
- Друзья не появились?
- Появились.
- Расскажи мне о них?
- Они одноклассники Андерсена. Их пятеро - две девушки, три парня.
- Андерсен тебя с ними познакомил?
- Да.
Я стою на крыше школы. Здесь много неба. Так много, что приходится быть внимательным, а то улетишь.
Я сдала экзамен по биологии.
Небо. Небо.
Давайте летать.
Андерсен закуривает.
Я говорила, он хочет изменить этот безупречный мир. Перевернуть его, выпотрошить, вывернуть наизнанку, набить чем-то другим и зашить мелкими стежками.
Я попросила только оставить мне небо.
Я только мечтаю о крышах. Настоящих, с которых прыгают суицидники.
Я только хочу задержаться здесь, в мире, где ты чужой и некрасивый, где переплелись твои пальцы с горячими струями воды, где ты остаёшься годами, потому что что-то потерял. И казалось бы, такого у тебя ещё много, можно идти дальше и забыть, но упрямство... И любопытство. И "Ну ещё пять минуточек"...
Так и сходят с ума.
И ты не просишь ни о чём - потому что не представляешь, о чём надо просить.
Ты сидишь на камнях мостовых или охотишься за снами по чужим крышам. Ты смотришь на дождь и мечтаешь быть им - падать с головокружительной высоты, разбиваться, но продолжать падать целым, покрыть город целиком, просочиться в каждую щель и трещину, услышать каждую мысль. Но ты не дождь. Сидишь на своём подоконнике, скользя взглядом по голубиным крыльям, узнаёшь голоса на улице и не замечаешь, как кофе покидает чашку и растекается по твоим коленям, пытаясь согреть голые ноги.
Я хочу только остаться здесь ненадолго.
- Вот, держи, за успешную сдачу экзамена, - он протягивает мне шнурок, на котором болтается металлическая кругляшка. Кругляшка из двух створок и петлей. Подцепляю ногтем одну створку, открываю кругляшку.
Оттуда на меня смотрит душа.
Дотрагиваюсь пальцем. Холодная.
Роюсь в карманах, извлекаю на свет брелок - плюшевого медведя, найденного мной в парке. Размером с половику ладони.
Медведь жёлтый.
Медведь с красным бантом на шее.
Он грязный.
- Тогда это тебе за успешную сдачу, - протягиваю игрушку Андерсену.
Тот кивает и убирает её в карман. Потеряет. Скоро потеряет. Даже не вспомнит.
- Поиграем? - Андерсен крутит на указательном пальце баскетбольный мяч. Рядом вся его компания призывно машет мне руками.
До позднего вечера не смолкают стук мяча об асфальт и дребезжание щита с кольцом.
Я выиграла партию. В первый раз. На лице Андерсена улыбка. Это - его триумф. Он научил, у него получилось. Что бы он не делал, у него всегда всё получается.
- Знаешь, что нам сегодня рассказал историк? - он затягивается и выпускает дым из носа тонкими струйками.
Он похож на дракона.
- Что если посмотреть в глаза рядом находящемуся - можно увидеть Бога, а если в глаза своему отражению - то Дьявола.
Я улыбаюсь.
Теперь у моей души даже есть имя. И она больше не высыхала.
- Спасибо.
- Не за что, - дым.
Под свитером копошится Филарет.
Идёт дождь.
Я тоже иду, глядя себе под ноги.
Я улыбаюсь человечкам.
Я улыбаюсь отражению неба.
Я улыбаюсь, потому что я счастливый человек.
Стуча мячом по асфальту, останавливаюсь у трёхочковой линии. Прыгаю вверх. Словно хочу задеть небо. Бросок.
Дребезжание щита.
- Яху! - орёт Андерсен и вешается на меня, а вместе с ним - и другие члены команды. Подошла команда противника, тоже смеясь и поздравляя меня.
Андерсен и его компания хлопали по плечам меня и друг друга, смеялись, перебрасывались шутками и язвительными замечаниями, обсуждали игру.
И я обсуждаю с ними.
И я понимаю, что это моя компания. У них небо в зрачках отражается. И дома.
- Расскажи, как прошли эти две недели?
Снова этот вопрос. Почему он задаёт его? Почему ему интересно?
- Почему вам интересно?
- Я интересуюсь твоей жизнью, волнуюсь. Я хочу, чтобы у тебя всё было хорошо.
- У меня всё хорошо.
Я ничего ему не рассказываю. Всё происходящее со мной - это слишком моё, слишком ценное, чтобы открывать чужим. Он - самый чужой из всех. Задаёт вопросов больше, чем другие, получает ответы на все, но ничего не знает.
После этого мама задерживается у него дольше обычного.
Я разглядываю половинку баскетбольной площадки в окно.
- Сыграем? - Андерсен нетерпеливо стучит мячом, выкидывая различные коленца.
Разумеется, сыграем.
И снова шум. И снова что-то тёплое льётся по рукам, ногам, делает оборот вокруг желудка, подходит к горлу и вырывается, словно дым из пасти дракона.
Я смеюсь и кричу со всеми. Я любуюсь своей компанией.
- Как прошёл твой день?
На этот раз вопрос от мамы.
- Хорошо.
- Милая, что-то случилось? У тебя неприятности?
Внутри всё холодеет.
- Нет.
Холоднее и холоднее.
- Расскажи, я ведь родной тебе человек.
- Всё хорошо.
Холоднее.
- Не скрывай ничего, я твоя мама.
Покрывается коркой льда.
- Ты мне не доверяешь?
- Доверяю.
Я не доверяю тебе.
Ты ведь не умеешь хранить сокровища.
- Я могу помочь. Я не стану лезть тебе в душу.
Если бы ты умела хранить сокровища, сейчас папа отговорил бы тебя лезть мне в душу.
Я сижу на полу в ванной. Горло саднит от крика. Завтра буду хрипеть
В комнате плачет мама.
В комнате нахохлился Филарет.
В комнате открытая форточка.
В голове крутятся ругательства. Мои, мамины. Крутятся.
Вращаются, как планеты Солнечной Системы.
Вращаются не хаотично, а в логическом порядке.
- Ну, расскажешь мне, как твои дела?
Он устало вздыхает. Он смотрит на меня с яростью, с явным укором. Он больше не видит во мне свою работу, не видит человека. Я мгновенно превратилась в объект для осуждения.
- Не расскажу.
- Почему ты поссорилась с мамой?
- Почему вы спрашиваете?
- Что с тобой? Ты была совсем не такой.
- Разве люди не меняются?
- Обычно этому есть причина. Я хочу узнать её.
- Зачем?
- Чтобы помочь тебе стать прежней. Доброй и милой девочкой, - новый вздох.
Он тоже хочет меня поменять?
- Ты тоже хочешь меня поменять?
- Нет, я хочу вернуть...
- Не сможешь.
Можешь дальше менять, наклеивая на лоб одну надпись поверх другой.
И ведь ни одну из них уже не сдерёшь.
Я ничего ему не рассказываю. Мама не приходит за мной. Домой я иду одна.
- Будешь играть?
Мутные зрачки изучают моё лицо.
Глаза светятся по краю радужки.
- Давай.
Трёхочковые, данки, пассы. Много попаданий, много промахов. Много криков - ликующих и разочарованных.
Обратно возвращаемся всей компанией.
И я улыбаюсь снова и снова.
Я любуюсь лицами вокруг.
Это прекрасные лица - все до единого.
- Где ты так долго шаталась?! Я чуть с ума не сошла! - встречает меня пощёчина, - Засранка, ты вообще обо мне подумала?
Я молча таращусь на своё отражение в её зрачках. Кто это?
- Да что ж с тобой творится-то? Была же замечательным ребёнком!
Остаток вечера я сижу в ванной и думаю.
Я думаю о том, что раньше её не было.
Раньше её не было, а теперь она появилась.
С криком. С руганью. Она так хотела появиться.
- Сегодня будем играть?
Это мой вопрос.
- Извини, - закуривает, - Дела с родителями. Как-нибудь в другой раз, ладно?
Мы играем сегодня без Андерсена.
Дёргаю ручку. Дверь заперта снаружи. Шарю везде в поисках ключа. Нет нигде.
Взаперти весь день. По возвращении мама кладёт руку мне на голову.
- Милая, тебе придётся немного побыть тут. Это ненадолго.
- Ладно.
Мы помирились?
- Милая, тебе придётся немного поскучать в одиночестве. У Христиана дела, он придёт, как только закончит.
- Ладно.
За окнами шумно. Шумят и мелькают фарами машины, дорога полнится гудением и яркими вспышками. Рябит в глазах. Раздражают.
Филарет сидит в углу.
Филарет больше ничего не ест.
Он много пьёт.
Скоро последний экзамен в этом году. Готовлюсь, больше заняться нечем.
В шкафу покрывается пылью коробка с шахматными фигурами.
Я стою на крыше школы.
Я вижу много неба. Оно серое, подёрнутое дымом.
- Ну наконец-то, - закуривает, - Я уж думал, больше не увидимся.
На его запястье болтается медведь.
Жёлтый медведь с красным бантом на шее.
Грязный.
Давайте летать.
Я только хочу ещё задержаться здесь.
Я только мечтаю о настоящих крышах.
- Вот, смотри.
Он протягивает мне картонный прямоугольник чёрного цвета. Витиеватыми голубыми буквами чуть поблёскивает надпись: