Шанс научить ее жить.

Я сижу в кабинете Энджелы и перелистываю журналы, один за другим, даже не рассматривая их и не читая. Энджела хочет что-то сказать, но, видимо, очень тщательно подбирает слова в своей голове. - Знаешь, - я решаю разорвать эту странную тишину. - Я никогда не думала, что попаду в подобную ситуацию. Я имею в виду, ну, я и Бут. Я всегда видела в нас лучших друзей. Я до сих пор вижу, безусловно, но сейчас все как-то не так. Такое впечатление, что я храню от него ужасную тайну. Как будто кто-то умер, а я молчу. Это очень... беспокоит меня. Что мне делать, Эндж? - Милая. Я говорила тебе, что ты должна рассказать ему о своих чувствах. - Чувствах? Нет никаких чувств! Это все выдумка, неправда. Это не мы с Бутом. - Вы, - кивает она. - Это вы, признай это, Бреннан. Ты можешь врать мне, Буту, но не себе. - Так не должно быть. - А откуда ты знаешь, как должно? Слушай, мы все не вечны. Надо действовать, пока это еще возможно. Я же вижу, как ты на него смотришь. А ты видишь, как он смотрит на тебя, верно? - Не выдумывай. Мы всегда так смотрим друг на друга. - Да потому что вы чуть не переспали при первой встречи! Я прихожу в шок от того, что только что услышала. Неужели она это сказала? Я не собираюсь ругать ее или обижаться, потому что она права. - Продолжай, - единственное, что приходит на ум. - Вас тянет друг к другу с самого начала, - с оттенком вины в голосе говорит подруга. - Бреннан, пойми, конца света не случится, если вы сойдетесь. Твой мир перевернется. Его мир перевернется. Ваш мир. - Я должна работать. Зря я пришла к тебе, прости, что отняла твое время, меня ждет работа, - тараторю я, буквально выбегая из кабинета. - Мистер Брей, мне нужны какие-нибудь останки, - я обращаюсь к своем интерну, судорожно надевая перчатки. - Что вы имеете ввиду? - непонимающе отвечает он. - Останки, любые. Неопознанные. Срочно! - я срываюсь и кричу на него. Я прекрасно понимаю, что его вины в этом нет, но нервы сдают. - Кости, мы едем опрашивать двоюродного брата Кёрнсон, собирайся! Мне хочется обнять его и убить одновременно. Где-то за моей спиной стоит Бут, который явно не в курсе причины моего расстройства. - Я не могу, у меня работа, - оправдываюсь я, но мистер Брей еще не успел принести останки. Я стою над пустым столом, понятия не имея, что делать. - Интересная работа, Кости. За призраков принялась? Я слышу, как одобрительно пищат пропускные стойки, и вот Бут уже стоит прямо здесь. Я чувствую его дыхание на выбившихся из пучка волосах, а по телу пробегает волна дрожи. - Мы идем? - тихо спрашивает он. Я не решаюсь взглянуть на Бута. Меня держит своего рода напряжение. Я чувствую себя рядом с Бутом по-другому, и это безумно больно. Я не хочу ничего менять. Но уже поздно. - Я не могу, - дрожащим голосом шепчу я. Как будто время остановилось. Как будто кроме нас никого не существует. - Что такое, Кости? Две тяжелые сильные руки ложатся на мои плечи, с целью снять с меня халат. Я не сопротивляюсь - он всегда так делает. Но обычно не так медленно. - Ты устала? Давай сделаю массаж. Внутреннее "я" кричит "да!", но я отказываю. - Тогда что? Ну же, Кости, у нас не должно быть секретов друг от друга. Почему ты не смотришь на меня? По щеке катится чуть заметая слеза. В горле возникает ком боли, и я не могу говорить. Надеюсь, Бут не видит этого. Я несколько раз моргаю, и это вызывает еще больше слез. Хочется убежать как можно дальше, стереть себя из своей же памяти. Но я не могу этого сделать. Впервые за всю жизнь я чувствую себя столь беспомощной и жалкой. Это нерационально, Бреннан. - Я что-то не так сделал? - Бут убирает руки с моих плеч, и от этого становится еще хуже. Я облокачиваюсь на кушетку, уронив тело на слабые кисти рук. Это не я. - Бут, пожалуйста, мне надо побыть одной, - чуть слышно хриплю я. Не хочу, чтобы нас еще кто-то услышал. Я замечаю мистера Брея. Мы встречаемся взглядами, он разворачивается и уходит туда, откуда пришел. Я мысленно проклинаю его всеми возможными способами. - Я никуда не уйду, пока ты не скажешь мне, в чем дело. Его присутствие давит на меня с невероятной силой. Я не могу это выдержать, это слишком, даже для такой, как я. Руки сжимаются в кулаки, ногти впиваются во внутреннюю сторону ладоней. Ноги подкашиваются, но у меня удается не сорваться. - Все нормально, правда, - и вдруг мозг вырисовывает глупую, но возможную причину. - Просто это дело... Холли Кёрнсон... мне так жаль. Я наконец-таки оборачиваюсь к Буту и падаю на него. Он ловит меня и обнимает. Я реву ему в плечо, выплескивая всю ту боль, что так долго держала внутри. И пускай он думает, что я так расстроилась из-за трупа девочки. Пускай. Зато мне больше не нужно скрывать свои эмоции. И никто другой не поможет мне с ними справиться так, как это делает Бут.