Инстинкты

Ярый обстоятельно затарился - острые крылышки, баварские сосиски, светлое шипучее пиво. Ужасно довольный. “Люблю пожрать”. В клубе уже начинает собираться народ, но Бритвы еще нет. А вот и Тичер. Входит, встревоженно оглядываясь. Ярый поднимает вверх руку, и терпеливо ждет, пока тот ее заметит. Тичер проходит через зал и плюхается, запыхавшись, на диванчик рядом с Ярым. Жмет предплечье, и молча жадно припадает к кружке. -- Словно бегом бежал, - смеется Ярый. -- Бежал, - отдуваясь, говорит Тичер. Смотрит как-то зло. -- А чё бежал? - лениво спрашивает Ярый. Ему надоели эти непонятные полунамеки Тичера. -- А то. Соню, до которой тебе дела нет, ножом ударили. Ярый просто смотрит на Тичера, с каждой секундой все более тяжело дыша. По лицу можно понять только одно - в голове его одновременно мелькают сотни мыслей. Тичер с каким-то садистским удовольствием предвосхищает все его вопросы: -- Из больницы ее попросили. Нет мест. Домашнее лечение. Только вот дома-то ее и нет. Ни у себя, ни у матери, ни у подруг. Нигде нет. Ярый смотрит, переваривая новую информацию. -- Ты же… вы же с ней… - Тичер заминается, - короче, где она быть может? Ярый мрачно пожимает плечами и, бросив недоеденный обед, встает, хватая куртку: -- Найду. Напоследок, обернувшись, он коротко бросает: -- Кто? -- Что “кто”? -- Кто ее ударил? Тичер разводит руками. ***