Инстинкты

-- Я жду, ссука, - Ярый энергично встряхивает скорчившееся на земле тело. -- Я нэ трогал, нэ трогал. Ты говорил - я запомнил! - верещит тело с сильным кавказским акцентом. Тот самый, что когда-то подошел к Ярому в этом же дворе. Под этими же окнами. В которых теперь нет Сони. -- Ссука, чурка нерусская, не дай бог узнаю, что насвистел, - Ярый отпускает воротник человека, и, уже поднимаясь с земли, вдруг передумывает и несколькими железными ударами впечатывает его голову в асфальт. -- Ярый-Ярый-Ярый! - скороговоркой останавливает его Тичер, схватив за руку, - перестань, не марайся. Два-восемь-два захотел? Не знает он, да и ссаный. Не пырнул бы он никого. Ярый таки не удерживается, чтобы еще раз не смазать пыром по окровавленной башке. Тичер закатывает глаза, но довольно улыбается, как отцы, одновременно недовольные и гордые за хулигана-сына. *** -- Я не понимаю, куда она могла пропасть. Почему дома не живет. Уход же нужен - почему не попросила помощи, - недоуменно спрашивает в пространство Тичер. Ярый вдруг выпаливает, со злостью и затаенной болью: -- Потому что она человек такой. У нее все, ну все через жопу… Он замолкает, задумавшись и глядя перед собой. Тичер изумленно смотрит на него, не понимая причину этого выпада, и уверенность друга в том, что он говорит. *** Ярый сидит за столом - сил у него нет даже на злость. Целых две недели бесплодных поисков, звонков друзьям, ее подругам, в больницы, даже морги - безрезультатно. Куда могла пропасть знакомая, не простая девушка - практически из тусовки, своя, “околофутбольная”, из известного в этих кругах бара, с ножевым ранением, довольно тяжелым - Ярый не мог взять в толк. Он в сердцах бросает на стол солонку, которую вертел в руках. Тут же чувствует на себе внимательный взгляд - девушка-бармен смотрит на него из-за стойки. “Все они знают, эти...”, - уже не в первый раз думается Славе. Его сводит с ума эта слабость, как будто кто-то специально прячет Соню от него. “Хоть к экстрасенсам иди”, - со смехом думает Ярый, вспоминая одного паренька из тусовки, утверждавшего, что он провидец. Через зал пружинисто вышагивает Бритва. В рукие - пакетик “Твой доктор”. "ПохмЕлится", - автоматически мелькает в голове Ярого. Он внезапно вспоминает, что не общался с Бритвой с тех самых пор, как они с Тичером начали разыскивать Соню: настолько увлеклись своими тайнами, что совершенно отбились от компании. Ярый встает и идет к гримерке. *** -- О, привет, Ярый, - Бритва поднимается и протягивает руку, - где пропадаешь? -- Да так… Как сам? -- Да отлично. Вот в “Пипл” сегодня играть позвали, - Бритва гордо потрясает дисками. -- Добро, - улыбается Ярый. Он разваливается на диване, на своем любимом месте. Начинает неспешный разговор, лениво переводит взгляд с грязного стола… на дверь… постеры на стене… плохо заправленную кровать, на которой часто ночевал Бритва… опять на стол… Стоп. Ярый снова переводит взгляд на кровать. Девчонки в ней - неудивительное дело, но эти волосы, разметанные по подушке, и худое запястье с болтавшейся на нем маленькой звездочкой на цепочке Ярый узнал бы из тысяч других… “Соня”, - думает он, и это имя врезается ему прямо под дых, словно пропущенный в драке удар.