Who wrote Holden Caulfield?

Уже рассвело. Я иду по прямой дороге, не замечая ничего рядом с собой. Я очень устал. Пытаюсь дойти до дома. Смешно. Наверное, моего дома еще нет. Так же как и меня, и моей жены. Странно звучит, но это действительно так. Кажется, я действительно потерялся. Впереди меня какой-то пруд. Кажется, я забрел в парк. Ни души. Люблю одиночество, особенно в такую скверную погоду. Все скамейки пусты, лишь ветер поочередно раскидывает мокрые листья на когда-то сухие скамейки. Мерзко. Роль Холдена примет на себя не каждый. Кажется, все воспринимают его, как обычного смазливого, всем недовольного подростка, а ведь это не так. Он никогда не говорит плохого про семью, боится бить человека по лицу, пытается найти лучик правды среди притворств и лжи, разве это плохо? Почему именно я оказался здесь, на его месте? И где сейчас он?Сажусь на скамью, внимательно смотрю на пруд. По нему спокойно плавает разнообразные утки. Почему Холдена так волновало куда они деваются зимой? Холден, а куда деваешься зимой ты? Куда мне идти? Я же не могу просидеть тут целую вечность. Вдалеке что-то желтеет. Кажется, такси. — Шеф, останови! Такси тормозит, слегка облив меня дождевой водой из лужи. — Куда едем? — спрашивает меня замотанный водитель. Не знаю, что ответить. — К музею, пожалуйста. — слова как-то сами вырываются. Такси трогается. Деревья, дома, люди — теперь все, относительно меня, превратилось в быстро пробегающие мимо линии. — Вы не знаете, куда деваются зимой утки? — спрашиваю. — Что? — Утки... Где они зимуют? — Тебя это волнует? Пока еще они тут, вот и наслаждайся. Молча отворачиваюсь от него и смотрю в окно. — Музей! Таксист говорит таким тоном, будто бы хочет, чтобы я побыстрее свалил. Протягиваю ему три доллара и выхожу. Музей. Сотню ступенек нужно пройти, чтобы добраться до входа. На другой стороне от музея — каток, все так же,ровно так, как в моей любимой книге. Я не ел целые сутки. Решаю позавтракать в соседнем кафе. Эта книга — мой путеводитель. Эта книга — моя жизнь.