Who wrote Holden Caulfield?

...Кажется, я шел час, а может и все два. Шел в какой-то прострации и очнулся только сейчас. Черт возьми, я мокрый до последней нитки. Где я нахожусь? Наверное, не надо было бездумно бежать, впрочем мне плевать, рядом со мной нескончаемый ряд фонарей, а значит, все не так плохо. Впереди слышится шум машин, кажется я все-таки дошел до магистрали. — Эй, парень, — окликаю я чей-то силуэт проходящий мимо меня, — парень, постой! — Что тебе надо? — Э.. Где тут остановка автобуса в сторону Оакланда? — Чо? А, ты о той, что планируют построить уже третий год? У мэра в кармане она, чувак, как и наши денюжки. — Нет, постой-ка, она тут стоит уже несколько лет и... — Ты что пьян, чувак? А впрочем ладно... — парень ухмыльнулся и так же, черным силуэтом, направился дальше. Да что тут происходит, а? Тут мой взгляд упал на закусочную, тоже примерно вида пятидесятых. К счастью, она работала. Такие закусочные работают все двадцать четыре часа, и ночью, и днем. Кажется, идея посидеть там до утра была лучшей идеей за все это время. Закусочная была пустая. Только какие-то пару алкашей спали на задних столах. Я уселся за столик у самого входа, закрыл глаза и уперся лбом в стекло, по которому, со стороны улицы, стекали капли дождя. — А ну убирайтесь отсюда, алкашня поганая! Услышав этот крик, я чуть не подпрыгнул. Кажется, я даже заснул здесь. — Быстро! Вон отсюда! Кричала это официантка этого заведения, довольно странная тетка, повидавшая многое, это было видно. Кричала и размахивала грязной кухонной тряпкой. Умора. — Встали! Встали! Она гнала ту самую пару алкашей за последними столиками, они, было, пытались возразить, но у них, конечно же, ничего не получалось. Боевая тетка. Алкаши потихоньку начали выползать к выходу, забирая остатки выпивки и причитая. — И ты тоже давай отсюда! К дружкам своим! — тетка резко посмотрела на меня. — Что? Вы это мне? — А ты еще кого-то тут видишь?! Пошел вон! — Вы что, не знаете меня? — Надо мне еще знать тебя! Такой молодой, а уже дурной! Пошел отсюда! — она начала махать той самой тряпкой и мне ничего не оставалось делать, как побыстрее уйти за той парочкой. — Green Day! Неужели вы не слышали?! Я фронтмен этой группы, рок звезда! — я искал синонимы этой фразы, чтобы успокоить тетку, но при слове "звезда", честно сказать, меня помутило. — Да-да! А вон ушли Наполеон и Линкольн! Давай за ними! Напоследок кидаю взгляд на стену с часами. 4:39. Уже неплохо. Опускаю глаза ниже. Календарь. 1951. Отлично. На улице холодень, вдалеке виднеется заря, ну или снова горит помойка. Дождь, к счастью, кончился. Только вопросы, не выходили у меня из головы — это почему у всех календарь 1951 года и почему меня все зовут Холденом, почему я оказался здесь, и, наконец, почему, черт побери, меня не знает эта официантка, в городке, где, мне казалось, меня знают все. Мои мысли прервал резко включившийся свет на другой стороне улицы. Это была вывеска магазина. Кажется, он вот-вот открылся. Решаю пойти туда. Осторожно приоткрываю дверь, осматриваюсь. За прилавком стоит какой-то старикашка, лет под семьдесят, не меньше. Седой весь такой. Наверное, нагреб последние деньги, чтобы открыть этот магазинчик. А товар, собственно, представлял из себя спортивный инвентарь, в основном бейсбольный. — Здравствуйте, — говорю — Здравствуй, мальчик, что ты хотел? И он меня мальчиком называет! Что бы спросить... Рыщу глазами по стене, на которой развешаны всякие шлемы и тому подобное. Старый прохвост внимательно следит за мной. Останавливаюсь на охотничьей шапке красного цвета, забавная вещица, она же почти такая же, как у... — Хорошая вещь, да? Давно висит у нас, никто покупать не хочет. — Да... очень.. — Отдам всего за доллар! Надоело уже ее видеть. Машинально лезу в карманы, достаю несколько скомканных зеленых бумажек. Кажется, это и есть доллары. Молча протягиваю старикану одну, беру шапку и выбегаю из магазина пулей. На улице снова дождь. Натягиваю шапку на голову задом наперед. — Доброе утро, жители Лос-Анжелеса! Сегодня 20 августа 1951 года! Пять утра! Погода нас утром не порадовала, но днем будет солнечно!.. — внезапно заорало радио из соседнего окна. 1951 год!.. Нет. Этого просто не может быть. Это безумие. Я не мог попасть в книжку. Я, наверное, сплю.