Merry kiss me

1996 год — Нет, Джейс, я ведь уже говорил, у меня важная семейная встреча… Да, Джейс… Знаю, Джейс… Нет, к сожалению, это уже никак нельзя отменить. Да, вам придётся самим решать эту проблему, Джейс… Я наберу сразу, как появится время. Счастливого Рождества, Джейс! — светловолосый широкоплечий парень в очередной раз повторяет имя своего собеседника, старательно делая на нём акцент. Одной рукой он ведет автомобиль, а другой прижимает телефон к уху так сильно, будто хочет засунуть его себе в голову. Этого парня с идеально уложёнными в одну сторону волосами зовут Алекс. И через пару месяцев Сара станет его женой. Серьёзно? Девушка наблюдает за своим женихом из-под полуопущенных ресниц, притворяясь, что спит. Жених. От одного только слова ей хочется выплюнуть наружу все внутренности. Но сколько восхищения он вызывает в глазах её матери, когда она звонит ей по видеосвязи. Сколько завести в глазах подруг. Они больше не смотрят на Сару с тихой жалостью и не пытаются сосватать ей каждого свободного и попавшегося под их цепкие пальчики мужчину. И черт возьми, они наконец-то перестали желать ей встретить принца на каждый грёбаный праздник. Сара устала. Она просто чертовски устала. Она чувствует… Хотя нет, она прекрасно знает — никакого Джейса не существует. Алекс вот прямо сейчас выдумал это имя. Сара не в первый раз уличала его в изменах. Алекс спал со своей секретаршей, а еще партнершей по бизнесу, официанткой из кафе напротив и бывшей одногруппницей Сары. Самое смешное и отвратительное то, что попадался он всегда тупо и очевидно, будто бы он сам нарочно демонстрировал ей. А Сара только улыбалась в ответ и пожимала плечами. В первый раз было больно, второй — неприятно, третий — ожидаемо, все остальные разы — откровенно похуй. Ей просто нужно пережить праздники, а потом она пошлёт его, куда подальше. Сара внутренне улыбается, представляя лицо матери, полное печали из-за их не сложившегося союза. Саре надоедает слушать его трёп, и она открывает глаза. Алекс тут же прекращает свой диалог и сбрасывает вызов. — Проснулась, милая? — он кладёт руку на её колено и немного сжимает. — Кто звонил? — она безразлично смотрит на его руку, как на какой-то инородной предмет, случайно прицепившийся к её ноге. — Джейс, мой новый помощник, ты его не знаешь, — блондин одаривает девушку широкой улыбкой. — И кто же у нас Джейс? Джессика? Джейн? Или может Джиневра? — Что, прости? — Алекс наигранно хмурит лоб, будто бы не понимая девушку. — Ну же, Алекс, кто на этот раз? Стажерка? Консультант в магазине одежды? — Детка, ты опять за свое. Я же говорил, что кроме тебя у меня никого нет, — Алекс сосредотачивается на дороге, и, хотя он пытается сохранять спокойствие, Сара замечает, как двигаются желваки на его лице. Сара отворачивается к окну и прислоняется лбом к прохладному стеклу. У неё в общем-то нет желания продолжать этот разговор. Последние несколько лет у неё в принципе нет никаких желаний. В темноте она пытается разглядеть быстро мелькающие деревья. До Сентфора недалеко, и городок уже встречает их своим мрачным густым лесом. — Твою мать! — Сара вздрагивает от громкого возгласа Алекса и с непониманием смотрит на парня, пока тот тормозит у обочины. — Какого черта? — У нас бензин на нуле. Придется голосовать. — Совсем больной? В эту сторону в такое время никто даже не ездит. — Что ж, извини, что твоя мать живёт в такой заднице! — Ты хотел сказать извини, что я такой мудак и не могу уследить не только за своим членом, но и за бензином в баке? — Может вместо того, чтобы трепать своим языком ты выйдешь из машины и поможешь мне? — Помочь в чем? Замерзнуть насмерть? — Вообще-то мы здесь из-за тебя, так что будь добра… — Боже, Алекс, ты всегда был таким мудаком? — устало, почти безэмоционально спрашивает Сара.- Хотя нет, не так. Боже, Алекс, ты всегда был таким мудаком! — громче и на этот раз утвердительно повторяет Сара. Девушка нервным движением застегивает молнию на крутке и выходит из машины, громко хлопая дверью. В лицо сразу бьет вихрь из мелких колючих снежинок. Они забиваются за шиворот, не дают нормально раскрыть глаза и рот. В Сентфоре всегда было слишком много грёбаного снега. Грязно ругаясь, Сара едва перебирает ногами, пытаясь выбраться из сугроба на обочине, пока её теперьужеточнобывший парень наблюдает за ней из машины. Полный пиздец. Сердце стучит бешено. Ноги сами несут её куда-то вдоль дороги. Глаза слезятся не то от ветра, не то от обиды. Обиды не на Алекса, на себя. В голове только один вопрос: «Сара О`Нил, как ты позволила себе дойти до такой жизни?» — Куда ты собралась?! — доносится ей вслед голос парня. — Если собралась идти пешком, то тебе в другую сторону! В ответ Сара, не оборачиваясь, вскидывает руку вверх, демонстрируя ему средний палец. — Долбанутая! — снова кричит ей Алекс. Тут уж не поспоришь. Сара понятия не знает, куда она идет. Что ей делать. Сейчас. Завтра. Всю жизнь. Она продолжает идти вдоль дороги почти вслепую, пока в глаза ей не бьет свет автомобильных фар. Сама того не осознавая, она почти бросается под колеса черного внедорожника. От резкого торможения машину слегка заносит, дверь авто открывается почти сразу, и оттуда появляется фигура высокого крепкого мужчины в костюме. — Оригинальный способ познакомиться, — лицо этого парня кажется Саре слишком знакомым. — Но я в этих вопросах слишком консервативен, можно было и… — Вишня! — выкрикивает Сара, когда до боли знакомый голос подтверждает её догадку. — Бог ты мой, это правда ты? Парень, который явно не сразу узнал бывшую подругу, несколько секунд вглядывается в её лицо с потекшей от снега тушью. — Сара? — неуверенно спрашивает он. — Какого хрена? Сара только открывает рот, чтобы попытаться объяснить Вишне причину их встречи, как за её спиной в метрах ста доносится: — Э-эй, сюда, сюда! — Сара с Вишней синхронно оборачиваются на голос и замечают Алекса, вышедшего из машины и машущего им руками. Лицо Вишни моментально приобретает какую-то жесткость, даже злость. — Сара, у тебя проблемы? — Нет, — быстро отвечает девушка, боясь за мысли, зародившиеся в голове парня. — В смысле да, но не такие. Можешь довезти до дома? — Разумеется, иди в машину, — слишком быстро отвечает Вишня и снова бросает суровый взгляд в сторону, где стоит Алекс. Они почти одновременно садятся в салон, и Сара облегченно выдыхает, снова оказавшись в тепле. — Кто это? — спрашивает Вишня, кивая в сторону машины Алекса. — Бывший парень. — Давно бывший? — Минут пять. — Сара… — Вишня выглядит слишком напряжённым. — Он просто был не готов знакомиться с родителями, — пытается отшутиться Сара, но, поймав на себе тяжелый взгляд парня, устало добавляет. — Он мудак, но точно не стоит внимания. Я просто хочу домой. Ладно? — Устроим, — кивает Вишня и, наконец, выжимает педаль газа, трогаясь с места. Машина почти сразу набирает скорость, но Сара всё-таки успевает разглядеть охуевшее лицо Алекса, когда они проезжают мимо. Плевать. Хотя довольно забавно. Сара стягивает с себя промокшую шапку и неуклюже снимает такую же мокрую куртку, желая побыстрее согреться. Оказавшись в машине Вишни, она почему-то сразу почувствовала себя комфортно и безопасно, хоть и не видела парня вот уже почти десять лет. Скинув одежду на заднее сидение, она устало откидывается на спину, лениво разглядывая салон автомобиля. Сара не особо разбирается в машинах, но эта точно не похожа на ту, на которой ездил парень, когда Сара училась в школе. Внутри этой тачки было просторно, чисто, приятно пахло натуральной кожей, дорогим мужским парфюмом и вишнёвым табаком. — Паршиво выглядишь, подруга, — Вишня первым прерывает молчание. — О, спасибо, можно подумать ты… — Сара переводит взгляд на парня и замолкает, не решаясь продолжить начатую колкую фразу. Годы определенно почти пошли Вишне на пользу, и сейчас перед ней сидит уже настоящий мужчина. Он выглядит спокойным, уверенным и каким-то непривычно для него серьёзным. Его черты лица приобрели некую жесткость, хотя взгляд по-прежнему остается теплым и слегка насмешливым. Копна вьющихся темных волос сейчас послушно лежит в аккуратной прическе, правда не в такой омерзительно зализанной, как у Алекса. А одет Вишня совершенно не по погоде, словно возвращается с какой-то важной деловой встречи. — Отлично ты, кстати, выглядишь, — честно договаривает Сара, поражаясь собственной откровенности. — Ты переохладилась? — смеется Вишня. — Похоже, что да. — Возвращаешься в Сентфор? — Только на Рождество. Хочу повидать маму. — Тебя давно не было. — Знаю… Оба снова замолкают, опасаясь задеть что-то личное и больное. «И когда он успел стать таким тактичным?» — думает Сара. — Выходит, ты забыла своё обещание, — с грустной улыбкой говорит Вишня, смотря на дорогу. Сара не сразу понимает о чём он, но вспомнив, не решается заговорить об этом вслух. Ей просто нечем ему возразить. Они были уже в Сентфоре, когда у девушки внезапно зазвонил телефон. — Мам, привет! Я уже… — Ох, милая! Надеюсь, вы с Алексом отменили поездку в этот ужасный снегопад! — Вообще-то нет, но мы, в смысле я… — Просто хотела тебе сказать, — мать снова перебивает, кажется, что она даже не слушает дочь. — Мы Уиллом сегодня днём уехали на несколько дней. Он сделал мне подарок, представляешь. Встретим Рождество у моря! — Но, мама, я же… — вскрикивает Сара, но резко заставляет себя замолчать, до боли прикусывая губу. — Хорошего Рождества, — ей стоит больших усилий изобразить улыбку в голосе. Сара сразу же бросает трубку, опасаясь, что не выдержит и выскажет всё, что думает о матери и её новом бойфренде. Сара сползает вниз по сидению, закрывая руками лицо, и что-то мычит про поганые праздники. — Ты так сильно расстроилась из-за того, что твоя мать не украсила дом? Сара открывает глаза, понимая, что они приехали. Она выходит из машины, Вишня следом за ней. Дом матери выглядит как тёмная дыра на фоне линии домов, дворы которых светятся огнями светодиодов. Кажется, будто в этом доме вообще нет жизни. Так выглядит дом, где тебя не ждут. — Она уехала. Я просто поверить не могу, меня не было дома десять лет, а она просто уехала… — говорит Сара, не сводя глаз с дома. Вишня молчит, тихо наблюдая за ней сверху вниз с высоты своего роста. Ему даже кажется, что он слышит, как в этот самый момент что-то внутри этой девушки трещит, ломается и рушится. — Хочешь кофе? — внезапно спрашивает она, продолжая стеклянным взглядом буравить дом. — Лучше виски, — решительно отвечает мужчина. — Действительно, какой к черту кофе…