Между строк

передо мной — палитра любых тонов: свет — всё-что-между — тьма /как моя душа/ но вместо кисти — лишь острие ножа жизнь превращая в чёртово казино, ставлю на шар, что катится — блёклый шар, но от себя едва ли смогу сбежать в мире людей есть множество глупых слов — эти слова и делают их людьми значит, я человеком не в силах стать я бы хотел дарить им свою любовь, я бы хотел хранить этот хрупкий мир, но не могу — и сам в этом виноват: не научился я правильно выбирать кровью пропитан весь твой черновик насквозь, кровью пропитано всё, что ты создавал каждый твой мир — жестокая лишь игра если б я знал — не ждал бы последний гвоздь в гроб свой — и сам его бы не забивал, ставя всё /по традиции/ не на тех слушая молча, веря /вверяясь/ им, глядя в глаза с надеждой, что смог помочь чтоб не сойти с ума от чужих смертей, тщательно оттираю от крови нимб, только на коже — страха опять клеймо страшно, когда заранее — ты предашь страшно, когда за спиной твоей — ничего страшно, когда не верит тебе семья выбор, который дал ты мне — злой мираж, к счастью, мир не зависит от моего к счастью, не станет он прахом — им стану я