Между строк

Эти миры не стоят своих богов. Эти миры — злу памятник рукотворный, глупая эпопея на сто томов. Я все книжонки в огонь брошу очень скоро: кнопка с крестом — мой божественный крематорий. Следом за словом «вера» я жгу «любовь». Эти миры — лишь пепел и гадкий смог, что, забиваясь в лёгкие, мне мешает свой отточить изысканный лёгкий слог. Дай же им шанс малейший дойти до рая, шепчет скрижаль, горячая и живая, дай же им шанс сломать твои планы, Бог, но Небеса обрушились горсткой сажи — и не случилось страшного ничего. Может ли черновик быть настолько важен, чтобы Он беспокоился о пропаже?.. Эти миры не стоят своих богов. Эти миры — замызганные бумажки, где ничего-то толком не разберёшь. Разве такое читателя будоражит? Разве сочувствие вызовут персонажи?.. Это не Сказка даже, а просто Ложь. Пусть же летят отчаянные аминь. Пусть же герои плачут — не жаль их «счастья». Оруженосец верный подаст Мне ластик — значит, сниму Я цепи с его запястий. Время пришло прощаться. С собой — и с ним.