Невесомо сжимая длинными белесыми пальцами пряди золотых волос у неё на затылке, Террант шептал что-то невразумительно-горячее про их будущие встречи в замке фантазий, отчаянно пряча гримасы боли, проступающие на бледном лице. Он дышал ею, упиваясь цветочным запахом, не пытаясь прикрыть ладонями длинные полоски рваных кровоточащих ран, почти виднеющихся сквозь прорехи в рубашке, нанесённых неизбежностью слов прощания и горечью осознания — О, безмолвие — время Алису не пощадит.