Сказания с дальних болот

      В своем плаще и в широких спортивных штанах, подобранных явно не по длине, Варга больше походил на школьника, чем на опытного агента. Следы крови, выглядящие как какой-то темно-красный принт на ярко-желтой футболке, дополняли его образ вместе со вздыбленными отросшими волосами. Макс прищурился, задумавшись над тем, почему подобная аллегория пришла ему в голову именно сейчас, но так и не смог разобраться. Тем временем, медленно спускаясь с небольшого холма, Варга достал сигарету и зажигалку. Ветра не было, так что уже через пару шагов он приостановился, чтобы выдохнуть облако сероватого дыма. Наваждение пропало, и Макс отвернулся, делая вид, что это не он только что рассматривал агента.       — Кровь на футболке чья? — недовольно пробубнил Купер, поднимаясь навстречу агенту. Тот неопределенно пожал плечами, затягиваясь.       Только когда он поравнялся с ними, Макс наконец взглянул ему в лицо и заметил на скуле длинные порезы, уже покрывшиеся коркой запекшейся крови.       — От него магией фонит, — наклонившись к МакДэниелсу, произнес Дэвид, наблюдая за Варгой со спины. Тот уже прошел мимо, направившись к ожидавшей их машине.       — Как только вернемся, сразу отправлю в лазарет, — отозвался Купер, останавливаясь рядом с ними.       — А кровь чья? — невпопад спрашивает Макс, задумчиво провожая взглядом садящуюся в машину фигуру.       — Уменьшающей боль магией фонит, Макс, — на лице Дэвида младший агент заметил волнение.