Демоны увядших листьев

      По потолку мотаются фальшивые призраки, норовящие подкрасться ближе. Протягивают вниз длинные скользкие лапы.       Джерар прижимает Мереди к груди, но не может согреться: у неё не осталось ни крохи тепла. Она спокойно дышит, её глаза мимолётно блестят в тусклом свете лакримы, но руки, сомкнувшиеся на его шее, будто скованы льдом. — Глупости, — бурчит Мереди, и он понимает, что все это время их чувства были связаны. Она плотнее устраивается у него на груди и шепчет: — Джера-ар... — Я слушаю, — вяло отвечает он. Его всё это смущает, ему это совсем не нравится. И её странный холод, и то, что Мереди вдруг прибежала среди ночи в слезах. И то, насколько, в конце концов, она близко. — Почему всё... Так плохо? Почему люди вокруг нас постоянно умирают, а мы — нет? Джерара её слова приводят в ступор — он сам не раз думал о том же. — Почему..? — переспрашивает он, гладя её по спине, — Думаешь, я знаю? Она снова поднимает на него взгляд, полный упрёка. — Я думала, ты всё знаешь, — хмыкает она.       По стене в темноте скачут тени — злые, безумные, те, что забирают остатки света из сердец. Джерар, конечно, глупец, хоть это и скрывает, но одно знает точно — Мереди он им не отдаст. Сейчас она невероятно беспомощная, но в то же время бесконечно влюблённая. И он не знает как, но обязательно превратит её нежность в силу.