1. Чаинки.
21 мая 2020 г. в 06:55
Примечания:
Небольшая уютная зарисовка, отсылающая к моему старому творчеству.
Мокро. Джерар бросает охапку хвороста на землю. Отдышавшись, закидывает немного заварки на дно большой железной кружки, заливает кипятком и ждёт.
Он смотрит на малахитовую зелень по ту сторону озера, кое-как проступающую сквозь белесую дымку. От блестящих корней под ногами тянет гнилой древесиной. Он откидывается на стенку палатки — насколько это возможно — и делает глоток жгучего чая.
Жизнь этой осенью густая, тёмная, беспросветная, пахнет лекарственной ромашкой и сырыми ветками. Только на самом дне теплится надежда.
В стороне потрескивает костер — пока спросонья, едва-едва. Мереди крутится вокруг очага, то и дело подкидывая хворост в самое пекло. Она звенит котелками и склянками, смешивает ингредиенты, чтобы скорее поставить варево на огонь. И тоже чего-то ждёт. Джерар хмыкает — чуда, наверное.
Вдруг он ловит себя на том, что разглядывает, как струятся складки её плаща, выдавая округлые очертания бёдер. Он поджимает губы и отворачивается. Чтобы не видеть, не слышать, не чувствовать жара от огня.
Эта осень — их общее проклятие, их общая боль. Джерар закрывает глаза и, недолго думая, выливает оставшуюся в чашке муть на голову. Теплые капли стекают по лбу, капают с волос и кончика носа.
Мереди ахает и, бросив дела, подбегает к нему. Она пристаёт с вопросами:
— Ты в порядке? Не обжёгся? А температуры, случаем, нет? — она касается тонкими пальцами его лба и стряхивает чаинки. Он улыбается. Глупо и чуть ненормально, должно быть.
Тучи над головой сгущаются, вот только Джерар этого не видит. Он притягивает "девчонку" к себе, зарываясь лицом в грубую ткань её плаща. И пусть весь мир остановится.