Письма

На часах 2.15. Ты когда-нибудь думал о смерти в твоих руках? Конечно думал, о чем я спрашиваю. Понимаешь ли ты, что я спрашиваю? Что ты сам вкладываешь в мой вопрос? Страх? Страх потерять дорогое тебе существо? Будь то собака, кошка, единственный друг, член семьи, родитель или соседка-ведьма. Нет? Тогда ярость? Ярость, сжимающую изнутри при взгляде или одном лишь упоминании существа, что изничтожило в тебе что-то вечное: собаку, кошку, члена семьи, соседа-террориста, что подорвал весь твой класс. Ну, нет, чего-то не хватает, не так ли? Может быть печали? Да, легкой печали, что кто-то прекратил своё хождение по этому миру: вроде и не знаком был тебе, но и не взгрустнуть было бы странно, не так ли? Недостаточно. Тогда.. Боль? О, да, боль! Боль, настолько всепоглощающая, что ещё несколько мгновений и весь твой внутренний мир взорвется и никогда не будет прежним? Или может быть недоумение? Недоумение из-за всего выше происходящего? Как это тебя касается? Кто-то перестал существовать? И что? Нежность? О, это тёплое нежное чувство к ушедшему, к общим воспоминаниям, к его крови на твоих руках? Кто знает, не так ли? Может ли усталость быть тем, что стоит во главе стола? Скука? Или же воодушевление? Радость? Какие прекрасные чувства, словно наркотик, проникающие по сосудам прямо в твой мозг. Почти оргазм. Нет? Не то? Не совсем то? Тогда что ты понимаешь в том, что я говорю? Думал ли ты когда-нибудь над этим? Я думала. Только представь: у тебя есть лицензия на убийство. И совсем неважно кого. Представь, что ты можешь выбрать любое количество смертей: от 0 до 50, но - только раз на совершеннолетие. И ты обязан сделать этот выбор. Сможешь ли ты совершить этот выбор? Сможешь ли ты на самом деле убить? Что станет во главе твоего парада смерти? Не знаешь? Не думал? Я злюсь? Почему? Нет, ты не поймёшь, совсем. Мы разные и одинаковые. Прости, Все или ничего. Ты понимаешь о чем я?