Лица

Под сводами храма тихо — льется шепот молитв, поднимается вверх вместе с дымом свечей, блестит на изгибах окладов. Он — на перекрестье взглядов; стоит на коленях на перепутье дорог, не решаясь выбрать, — а выбрать надо. За стенами гремит канонада. За стенами идет бой — своих и своих, ни одного чужого, и сила Божьего слова уже не может на них влиять. Он готов и сам бы себя распять; он готов лечь на алтарь, напоить каждого своей кровью — лишь бы повернуть все вспять. Но время такое — приходится выбирать. Он поднимает голову, с надеждой смотрит на святые лики, ищет в их взглядах ответ. Как выбирать, если чужих в этом побоище нет? Как обречь заблудшие души на муки ада, если сам и не смог их удержать? Столько веков молиться, столько веков стоять, быть оплотом Истинной Веры — чтобы разрушить все в одночасье? На землю пришло несчастье, и имеет ли право он — не выбирать? Лики молчат, но он слышит в этом молчанье ответ. Сжимает узловатыми пальцами крест, прячет глаза под клобуком схимы. Взгляды святых ему сверлят спину; взгляды святых не позволят встать в стороне. Где угодно — но не на этой земле. Он открывает двери, и ветер гасит — все до одной — свечи. Великий Новгород спустя сотни лет вновь созывает вече.