Мой любимый Дориан Грей

Когда в жизни вдруг появляется очень-очень хороший человек, жизнь наполняется самыми яркими красками. Правда, до того самого момента, когда ты полностью погружаешься в человека и, возможно, начинаешь тонуть. А пока - по берегу босиком. - Ты давно в городе Ангелов? - Обрывками. Мы часто встречались в кафе "Две мельницы". Каждое утро в течение недели. Регулярно. Однажды Он сказал, что я для него - утренний кофе. - Ты никогда не задумывался, что люди чувствуют по отношению к тебе? - Я постоянно думаю об этом. Я этим живу. Но всё ещё не нахожу ответа... Мы говорили о многом. Затрагивали любую тему и охотно играли на её струнах незамысловатый джаз. - Ты всегда будешь таким молодым? - Пока на Земле не закончатся единороги. Тогда перейду на девственниц. - Вторые, по-моему, тоже закончились... Мне нравится его смех. Так смеётся солнце, согревая алые крыши домов где-то в Шотландии. А иногда мы молчали. Забывали о разговоре, смотрели в окно, считали изумрудные листики на дереве, что за окном кафе... Мне нравилось это заведение. О нём мало кто знал. И тихо-тихо... Слышен шелест утренней газеты, которую перелистывает пожилой мужчина с тростью у окна... Напротив него всегда сидит дама преклонного возраста. Мне нравится дурманящий запах её духов и пёстрый шарфик. Она всегда заказывает чай и какой-нибудь совсем лёгкий воздушный десерт. И смотрит на пожилого мужчину, что сидит за столиком напротив. Она вздыхает. А я улыбаюсь, видя, что он совсем не читает газету, а тихо наблюдает за дамой с шарфиком, не решаясь подойти... - Ты похож на Дориана Грея. - ... Но не настолько одержим своей красотой. Последнюю фразу мы говорим в унисон. Он не упоминал о своей работе. Я - о своей... Хотя своей у меня и не было. Единственное, что меня удерживало в этом городе - мимолётные свидания с Простым-простым человеком. А однажды в субботу я произнесла такую фразу: - Через два дня я уезжаю. Джаред поднял голову и обратил ко мне удивлённый взгляд, в котором сперва читался испуг, потом - серьёзность. - Куда? - Я сяду на поезд и встану на любой понравившейся станции, - просто ответила я. Ещё минуту мужчина сосредоточенно смотрел на меня. Может, искал подвох. Может, считал ресницы. - Хорошо, - с горечью произнёс он. Больше мы эту тему не затрагивали. Почти. В воскресенье он вызвался проводить меня до дома. Был вечер. Мы молча идём по тротуару, грея ладони в карманах и пересчитывая шаги. Вдруг Джаред тихо произносит: - Ты слушала песни Марсов? Я удивлённо поднимаю брови. Ах да, ведь мистер Лето не знает, что этими самыми песнями насквозь пропитана моя душа!.. - Да. - И как тебе? Я улыбаюсь себе в воротник. - Прекрасно, мой дорогой. Джаред замолчал, будто бы пробуя на вкус мой ответ. Ощутив нейтральность моих слов, Джаред не унимается: - Что ты чувствовала, слыша мой голос? Ну, я ведь привык к нему и не могу оценить в целом... Я останавливаюсь. Поворачиваюсь к Джареду и смотрю в его голубые-голубые глаза цвета небесной глади. А потом размеренно и тихо отвечаю: - У тебя много поклонников, Джаред. И все они видят в ваших песнях святость небес, пение прощающихся птиц, чувствуют моросящий летний дождь на ладонях... Эти песни божественны. А твой голос... Будто морская пена целуется с песком. На меня всё так же внимательно смотрят глаза простого-простого человека. И отражается в них едва ли уловимая грусть прощания. Молчит. Даже молчит прекрасно. Но вдруг молчание становится не таким лёгким, как обычно. Оно липкое, скользкое, вязкое... И уже почти неловкое. И Джаред стоит близко-близко ко мне (или я стою близко-близко к Джареду)... А вокруг - тишь... ...Совсем-совсем близко. Этот значимый момент, когда лица всё сближаются, сближаются, веки решают, стоит ли им закрываться, а губы уже готовы к поцелую... И мы совсем-совсем близко. Он замирает. Смотрит мне в глаза, гипнотизируя - не получается. Боится спугнуть. У меня же чувство, будто бы рёбра - наизнанку. И целует. Странно-странно трепещущее чувство. Гораздо сильнее первого поцелуя (наверное, и последнего) в жизни человека. Поцелуй мягкий, лёгкий, будто мотылёк... - Меня ждут, - тихо говорю я, осторожно отстраняясь и стыдливо пряча глаза. Ухожу. Убегаю. Сбегаю - будет точнее. Оставляю позади простого-простого идеального человека. Почему на моих глазах - слёзы? Счастья? Грусти? Это похоже на какой-то давящий ураган эмоций, разрушающий всё, что было построено в моей голове. Стучусь в двери. Мне открывает высокий темноволосый мужчина. - Вы Дорис? - спрашивает он. Моё сердце всё ещё бешено стучится. И вдруг - замирает. Кому-то ведь суждено стать портретом Дориана Грея... - Нет... - тихо отвечаю я. А после - увереннее: - Нет. ...Когда в жизни вдруг появляется очень-очень хороший человек, жизнь наполняется самыми яркими красками. Правда, до того самого момента, когда ты полностью погружаешься в человека и, возможно, начинаешь тонуть...