сонаты севера

Как художник, бесконечно сотворяющий мазки своих картин, так и писатель – плетущий нити слов, связующих его с душой людей, старающийся передать все краски мира только на одном белом холсте, но слов слишком мало. Их слишком мало для того, чтобы описать, их слишком мало для всех красок. Но задумайтесь, возможно, дождь за Вашим окном, это слезы тех, кто потерял единственного друга, единственного любимого. Но дождь так, же беспощаден, как и время, он точно как самый великий писатель в мире сотрет все, даже самую великую любовь. Он нарисует заново на том же белом холсте, что века остается неизменным. Что-то в мире остается неизменным, как дождь или время лишь иногда ускоряя свой бег. По стеклышкам мира, по обыкновенному стеклу окна. Знаешь, видя твою улыбку, для меня, словно как для художника открывается синяя гладь неба. Для меня открываются слова. Для меня открывается целый мир. Но лишь с твоей улыбкой, с твоим счастьем небесного цвета. Именно голубой, такой чистый цвет моря, реки и неба, сливающегося со всем этим, впитывающим в себя целительную влагу жизни. Небо. Небо. Я посею его из тебя, из твоих снов, из твоей улыбки. А когда семена прорастут, там заговорит лес, запоют птицы, зашумит река и холодный ветер вновь коснется зеленой травы долин. И вскоре, там будут бежать, звонко смеясь, маленькие чудеса. Вскоре, там пойдет дождь, ударит молния и придет ночь, с новыми звездами. Только представь, голубой-голубой мир на небе из тебя. Шумящий лес в своем нетронутом спокойствии, печальные сады, с благоуханьем роз и даже маленькие-маленькие росинки на всем живом в предрассветном мраке утра. А днем в бескрайних полях кто-то вынимает соломинку из прекрасных золотых волос. И по краешкам, плещутся моря, океаны со своими бурлящими водами. И все это – ты. Весь этот мир – ты. Мир на небесах из твоих снов. Ты так близко, ты смотришь на меня, ты снова улыбаешься И вечером, вдыхая аромат апрельского ветра, я буду просто идти, ведь ты рядом со мной. Надо мной небо из тебя. Надо мной леса из тебя..