Дневники и письма

      Мне надо научиться пользоваться мечом. Хотя бы просто сносно. И вспомнить все заклинания Иллюзии, которым меня учил Чиф. Прочитать пару книжек по алхимии, купить нормальный доспех, может быть, раздобыть какую-нибудь зачарованную побрякушку против огня.       Всё это должно помочь в будущем.       Если оно будет, это будущее…       До меня, наконец, дошло. Всё, что говорил мне старик в тюрьме, всё, что после пытался объяснить мне Джоффри, всё, что я видела в Кватче и в Обливионе. Всё это вместе. Дошло.       И теперь мне страшно. И жутко хочется поддаться этому страху, бросить всё и сбежать. Куда угодно, лишь бы подальше. Забиться там в самую глухую дыру, чтобы не нашли, и пить, пить, пить… Чтобы забыть, чтобы не видеть, не помнить. Чтобы не было так больно. Чтобы развидеть всё, что и сейчас стоит у меня перед глазами… Всё это густое, бордовое, липкое, кроваво-красное; всё это бело-жёлто-костяное, вывороченное; всё это синевато-серое, мертвое, распухшее; это черно-горелое, лопающееся, сочащееся, обнаженное, пульсирующее! Лишь бы не знать, что оно может быть так. Что оно так было.       Сколько жителей было в Кватче? Двадцать тысяч? Двадцать пять?       Лучше не думать.       Вернусь в Коррол, схожу в Гильдию Магов, узнаю, есть ли такое заклинание, которое помогает забыть. Должно быть.