ненавижу.

      Открываю глаза и пару секунд пребываю в шоке. Где я? Точно, дом Лайтвудов. Все же непривычно просыпаться не в своей родной постели.       Вчерашний вечер был интересным. Сантьяго рассказал мне про «голубые глазки» — будем называть его так, ведь имени я не помню. Как оказалось, я, танцуя посреди бара, наступила этому парню на ногу, и спустя минут десять громкой ругани мы решили выпить. Пили долго и много, мой дорогой друг не мог заставить меня пойти домой, я была слишком увлечена своим собеседником. Мы даже пытались обменяться контактами, и вроде как у меня должен быть его номер. Но где? Не знаю. Наверное, это к лучшему. Мне ни к чему сейчас пьяные отношения.       Вернувшись от Рафаэля, я застала Изи, мило болтающую с Себастьяном Верлаком. Картина, скажу я вам, не из приятных. Наверняка в каждой школе есть парни, которых лучше избегать, и этот блондин в их числе. Уж поверьте. Поэтому я, в духе типичной заботливой мамочки, не обращая внимания на негодования подруги, уволокла Изабель во двор и выслушала лепет о зарождающихся чувствах. Чертов Себастьян, любит морочить голову девушкам.       К счастью, Изи была в слишком хорошем расположении духа, чтобы спорить со мной, и оставшийся вечер мы провели вместе. Не знаю, откуда в Лайтвуд столько энергии. Но она не переставала танцевать и не позволяла останавливаться мне, то и дело хватая за руки и кружа, кружа, кружа… Ее смех был настолько звонок, что заглушал для меня музыку. И это хорошо. Мне это нравилось. Определенно нравилось. А еще нравилось видеть лицо Камиллы. Точнее не видеть рядом с этим лицом Лайтвуда старшего.       Не помню, как легла спать. Но, раз уж проснулась, то не помешало бы умыться. Беру все, что нужно, и захожу в ванную комнату.       Из душевой кабинки валит пар. Там что, кто-то есть? Подхожу ближе и вижу мощную мужскую спину, отскакиваю к двери, но неудачно, и в итоге падаю на мокрый кафель. Черт.       —Кто здесь? — Лайтвуд вылазиет, попутно заворачиваясь в полотенце, и удивленно смотрит на меня.        Да, я все еще сижу. Да, я вся покраснела. Нет, взгляд не отвела.       —Интересно, Фрэй? — он ухмыляется! Вы только посмотрите, он ухмыляется и не кричит на меня. — Вставай, сильно ушиблась? — Алек протягивает руку.       —Прости. — а мне правда стыдно. Почему мы с ним каждый раз встречаемся именно так? Бесит… Вдруг он подумает, что я специально? Нет, не надо такого счастья. — Нет. — он не понял о чем я. — Мне не интересно. — и опять ухмылка.       —Выйди из моей ванны, Фрэй!        — Но мне ведь надо умыться! — я не собираюсь уходить и не позволяю ему сдвинуть себя с места.       —Умоешься на кухне! — Алек сильнее пихает меня к выходу, и… упс. Полотенце падает. Пожалуй, мне правда пора.        —Увидимся в школе, Александр! — кидаю на прощание и закрываю за собой дверь. Черт.

***

      Алек не спустился на завтрак. Не знаю, почему я об этом вспомнила, ведь прошло уже два дня, и в данный момент я опаздываю в школу. Ой, все равно сейчас будет искусство. Как бы сильно я не любила рисовать, эти уроки не приносят мне особого удовольствия. Ну не нравится мне слушать биографию известных композиторов, маринистов и так далее, и тому подобное! Лучше дайте мне пустую комнату, новый альбом Гарри Стайлса и черную капиллярную ручку, вот вам и искусство. Хотя стоит отдать должное, кое-что вызывает во мне приятные эмоции на этом уроке — наш преподаватель Магнус Бейн.       Мчусь к кабинету и, о чудо, успеваю сесть до звонка. Магнус сегодня хорош как никогда. Его худые пальцы украшены множеством колец и старательно выводят на доске тему урока.       Неожиданно в кабинет заходит Лайтвуд. Алек. Александр. Александр Лайтвуд. Он вежливо просит прощения и садится за единственную свободную парту прямо передо мной. Зачем ему уроки искусства? Нет, есть вопрос по-интереснее. Когда Магнус перестанет на него пялиться? Наш дорогой учитель видимо нашел себе новую музу. Он то и дело переводит взгляд на Алека, подмигивает ему, отпускает шутки.       Вдруг посреди урока у него звонит телефон. В привычной манере, Бейн суетливо дает нам задание и выбегает из класса. Ничего нового. Спорим, он не вернется?       Наплевав на задание, я достаю потрепанный жизнью скетчбук и начинаю рисовать. Выходит не очень, я слишком мало практиковалась на этих каникулах, от чего на моем лице отображается целая куча эмоций. Кое-кого это позабавило. Алек, не стесняясь, смеется. Нет. Он ржет.       — Проблемы, Лайтвуд? — говорю максимально холодно и не отрываю взгляд от испорченной страницы.       — Да нет, все замечательно. — я чувствую, как он улыбается.       — Да?       — Да.        — Точно?       — Нет.       — Что же так?       — Жить скучно. — отвечает он, выдержав драматическую паузу. — В меня уже два дня никто не врезался.       Тут я уже решилась поднять взгляд. Это чертовски похоже на флирт. Как я должна реагировать?       — Дай мне время, милый, я исправлюсь.       — Надеюсь, я об этом не пожалею.       Алек развернулся к своей парте, дав понять, что разговор окончен. Посмотрев на время, я быстро сгребла все свои вещи в рюкзак и стала ждать. Стоило звонку прозвенеть, как я вскочила с места, «нечаянно» задела Лайтвуда локтем и вышла из класса.