Ночь
Шерлок Фитцер-Холмс сидит за письменным и размышляет. К нему приходит Ланс Ватсон в халате. — Почему вы не спите? — спросил он. — Он не виновен. Но как же это доказать? В его руках было перо, он готов был писать заключение. И вдруг, думая, Шерлока озарило. Он вспомнил слова: «…Всё же на поверхности…» — А что… Если… — Шерлок, выбросив перо, стал объяснять своему коллеге. — Вы заметили, как его лицо преображалось? — Простите, чьё лицо? — Трактирщик! Во время расследования, я заметил, как он сильно потел, взглатывал! На его штанине была красная капля, думал, что вино, но теперь всё сходится! Он вызвал нас, чтобы отвести от себя все подозрения! Виновен! Скорее, Ватсон, время не ждёт! Они пришли в трактир. Никого не было, было пусто. Только трактирщик стоял, протирая стакан. — Мистер, вы арестованы! — выкрикнул Фитцер-Холмс. — Мне так не кажется! — он выхватил два ножа и бросил в Шерлока и Ватсона. Те увернулись. Трактирщик побежал прочь. Погоня. Шерлок рванул за ним. На кухне Фитцер-Холмс прыгнул, толкнув трактирщика так, что он упал. Тот выхватил нож и воткнул его в ногу детективу. Крик, кровь. — Прощайте, Шерлок! — трактирщик, встав на ноги, поднял детектива, прижал к плите и был готов пробить в нём «брешь». К счастью, Ватсон вовремя треснул врага сковородой. — Сковородка! Оружие свободы! — Что бы я без вас делал, Ватсон! — Произнеся и опираясь на товарища, похромал Шерлок.***
— Вот так. Том был освобожден. Виновные наказаны. Рапунцель, ткнув спавшую Кэсс в бок, произнесла: — Кто следующий? Кто же дальше…