Чернее, чем твоё сердце.

Всё рухнуло, подобно карточному домику. Только вот он был построен не из новеньких карт, только что купленной колоды, а из старых, местами порванных и меченных, потрёпанных кусочков чего-то, что их отдалённо напоминало. Я, мать его, пытался. Я пытался строить. Выбираться из этой бездонной паршивой и отвратительной ямы, состоящей из сожалений, сломленных амбиций, ментальных расстройств и прочих "цветочков" моего охуенного букета. Нет, блять, я не планировал. Ни черта из этого я не планировал. Каким же дураком я был. Я декларирую свою погибель. И еще пары людей, так, для компании. Никто из них мне не смог отказать. Возможно, просто не успели. Когда задаёшь вопрос - надеешься получить ответ? Меня эти ответы раздражали. Я их ненавидел. Ненавидел с тех самых пор, когда я сжег то письмо. Мне ответили. Завершающая подпись под этим трактатом всё равно никого не удивит. Всё еще отвратно думать о "запасном плане". Заебало часами отмывать "красноречивые" последствия. Всё это дерьмо каждый раз заканчивалось одинаково - я отрывал клавишу за клавишей со своего фортепиано. Чёрная. Белая. Чёрная. Белая. Белых было меньше. Чёрные я срывал, когда мне было хотя бы на мгновение "не так ебанно, как обычно". А белые я ненавидел. Они слишком "безупречные". Всего 88. А по факту? По факту мне осталось всего лишь 3 раза. Один - счастливый. Ну давай, Мин Юнги, попробуй переступить через мерзотное естество под гордым названием "мой внутренний ад мир" и покажи напоследок что-нибудь новенькое.