Когда-нибудь...

      Вода качает на волнах старый понтон. Мальчик в сером костюме перебирает пальцами струны старой гитары.       Она касается пальцами холодной глади, играет с волной и смеётся, когда брызги летят ей в лицо. Вода манит, ветер развевает светлые волосы и дурные мысли.       Из под пальцев мальчика вырываются первые мелодичные звуки, волны становятся больше и цепи на нем начинают звенеть.       Она вспоминает, как звон, только не ржавых цепей, а отполированного до блеска колокольчика сопровождал каждый ее шаг. Проснуться, надеть строгую темную форму, собрать волосы в тугой пучок, от которого безумно болит целый день голова. Под настойчивый звон учиться жить по строгим правилам, как есть, как ходить, как жить. Зубрить, когда можно дышать, а когда стоит не только придержать язык, но и вдох. А за малейших шаг в сторону суровое наказание, после которого сон на холодном подвальном полу кажется наивысшей благодатью.       Ветер крепчает, понтон подпрыгивает на волнах, а звон цепей сливается с нарастающей мелодией мальчика.       Теперь она сбросила многолетние оковы. Спустя сто и одну попытку сбежать ей все же удалось, теперь все те, кого она оставила позади знают, что эта миссия выполнима. Ей больше не нужно пить таблетки от головы и прятать за плотной черной материей следы наказания.       Крепления старого понтона не выдерживают и его тут же подхватывает течение. Мальчик прерывает свою мелодию и залетает, будто подхваченный ветром, на уплывающую часть. Она улыбается своему спутнику. Теперь она окончательно свободна, осталось пересечь воду. А мальчик – ее проводник.