Сгоревшие маски

Закрывает кулисы небо стылым пеплом из облаков, Всё прошло, не болит, не кричит, не рыдает душа. Обошлось. Время выложит прошлое стопкой стихов, Только капли дождя цвета ртути в вальсе кружат. Я смотрю на них. Так смотрят спектакль в театре теней. Я пытаюсь всё вспомнить, но память уже чистый лист. Нарисую на нем смутный образ, и вдруг становится злей Печаль о том, что, наверное, стоило б все-таки помнить. Но уходить – это значит совсем за порог. И невозвращенцем Идти свои сотни миль троп, улиц, трасс, небесных дорог. И не жалеть, не мечтать повернуть время вспять среди стен, Что воздвигнуты были не зря. Что в себя вобрали весь сок Отзвучавшего. Прерванной коды пропащего нервного сердца. Её не доиграть. Никогда. Сменяют друг друга осень и лето, И где-то меж ними поростает бурьяном могила, а в ней – мечта. И больше нет ничего. Ни красок, ни жизни – осталась лишь пустота.