За кадром

Сижу в автобусе за столом, у окна. Ноутбук ярко светит в мягком полумраке кухонных светильников. Поздно, все давно спят, а я планирую список городов для следующего тура. Клонит в сон, ничего не получается, но нужно закончить сегодня, что бы не оставлять ничего на завтра. Мимо проходит сонный Пааво, приветствующе кивает, наливает стакан воды. Слышен тихий стук кувшина о стакан. Пааво ушел также незаметно, как и появился. И снова тишина. Потом немного огней за окном и мягкое покачивание автобуса... Шорох откуда-то из спального отсека. Кто-то мягко опустился на пол и пошел в сторону кухни. Это Пертту. Я слишком хорошо знаю эти шаги, тихие вздохи. Он подошел к столу и на секунду замер. Этого хватило, чтобы рассмотреть его. Волосы растрепались, в сонных глазах виднелся страх, боязнь чего-то. Он пробрался ко мне, сел на колени, вытянув ноги на всю длину сидения, и облокотился спиной к стене. Обнял меня за шею, положил голову на плечо, прикрыв глаза. -- Снова кошмары?-- тихо спросил я. Он лишь кивнул. Он часто так приходит, особенно в автобусных турах. Я работаю, а он приходит, садится ко мне, обнимает, и дремлет. Обнимаю его за талию, чувствую, как он мелко дрожит. Прислоняюсь губами к его лбу -- горячий. Одной рукой снимаю теплый плед с подголовника, укрываю его с головы до ног. Слышу тихий и полный благодарности шепот -- "Спасибо". Никто не знает, как тяжело на самом деле, здесь, за сценой. Сыграть -- это еще пол дела, и никто никогда не задумывается, что стоит за этим всем. Многие часы перелётов, переездов на поездах и автобусах. Огромное количество багажа. Естественные нужды. Опоздания, задержки рейсов, бессонные ночи, потери багажа. Усталость, напряжение, эмоции, с которыми нужно справляться. Болезни, из-за которых не отменишь концерт. Фанаты, подбегающие после концерта, которые тоже требуют внимания. Некоторые музыканты не выдерживают -- спиваются, подсаживаются на наркотики или того хуже. И это всё остается за кадром, никто не знает, каково это на самом деле. Завтра Пертту выпьет таблеток и, улыбаясь, выйдет на подкашивающихся от слабости ногах на сцену. Отмотает головой весь концерт, будет прыгать на сцене -- никто и не заметит. Но как только зайдет за кулисы, обопрется спиной об стену и медленно сползет по ней от усталости и нехватки сил. Взглянет на меня уставшим, просящим взглядом, хотя этого и не нужно будет. Я возьму его на руки, прижму к себе. Он так же прошепчет "спасибо" и обнимет меня... Замечаю, что и сам начинаю клевать носом. Пертту спит. Согревшись, он больше не дрожит от холода, но всё так же крепко держит меня за шею. Убираю пряди волос с его лица, замечаю легкий румянец на его щеках. Он стал таким родным за эти годы. Даже больше, чем родным. Прижимаюсь к его лбу губами снова. Такой же горячий, но видно, что ему стало немного легче. Мягкий свет падает на стол. Ноутбук закрыт, работа так и недоделана. Я задремал, откинув голову назад. Это всё тоже останется за сценой, и никто не ни о чем не узнает. Завтра мы выйдем на сцену, встряхнем хаером, и заиграем. Заиграем так, будто не существует этого закулисья. Всё останется здесь. За кадром.