Русская книга мертвых

долгими летними ночами - тёплыми, вязкими - я часами смотрела в окно и думала о том, что способно убить в человеке все то немногое светлое, что в нем есть. тогда я пришла к выводу, что хуже всего - неизвестность, неизбежность. хуже всего - когда ты не знаешь, что произошло, когда тебе не дают слова и ты уже не можешь ни спросить, ни попросить прощения. ты бесправен в своём вынужденном молчании, ты одинок в своём запрете на объяснение. позже я думала, что, может быть, все же хуже всего убивает безразличие? когда ты пытаешься что-то сделать, думаешь, как же будет лучше, говоришь - и все без толку. нет никакого смысла спасать отношения с человеком, который не пытается сделать то же самое. твои чувства не находят отклика. твои мысли разбиваются о стену. глухим набатом звучит «все равно», «делай как знаешь». твой личный реквием? теперь я прихожу к выводу, что убивает не что-то одно, а каждое отдельно взятое в совокупности. безразличие компенсируется нежностью. молчание прерывается просьбой не уходить. что угодно плохое может затонуть в чем угодно хорошем, если оно - единственное плохое. а если уже нет исхода и наваливается все вышеупомянутое - нет и спасения. нечего ждать. некого спасать. лучше и проще быть эгоистом. эгоизм - основа жизни нормальной личности. если ты сам не выполняешь свои желания, то зачем надеяться, что кто-то другой возьмёт их в расчет? заботясь о себе сам, невольно притягиваешь в свою жизнь того, кто так же заботится о тебе. это глупо, но в этом мире выживает тот, кто умеет обходиться самостоятельно; тот, кто может надеяться только на себя, всегда прав.