Chocolatier

Он понимал, что жизнь изменилась. Время переливалось также медленно, как кофе из турки, оставляя за собой лишь шлейф из аромата перемолотых зёрен. В мире, где люди любили изощряться всё больше и больше, он был на редкость простым и неприметным, каким только может быть круглый столик в старой кофейне: покрытый двойным слоем лака, кое-где облупившегося, с деревянными изогнутыми ножками, и цвета тёмного шоколада, давно выцветшего на солнце. Он помнил каждую царапину на некогда гладкой поверхности, которые подобно бороздам морщин, лишающих человеческие лица былой свежести и по крупинкам стирающих красоту, хранили в своих глубинах важные воспоминания. Он был уже стар и не слишком придирчив к внешнему виду, ему не было смысла бахвалиться чистой отполированной поверхностью. Это казалось моветоном в его годы. Он мечтал лишь провести последние дни своей жизни в антикварной лавке напротив. Там, среди развалин, которые удивительным образом обрели вдруг цену, ему хотелось стать хотя бы немного значимым. Да и прослужив столько лет, став свидетелем стольких историй, он порядком устал от людей и смертельно просился на покой, но переполненное озеро воспоминаний неизменно выливалось в реку. Каждому, кто долго молчит - есть, что рассказать.