insatiable

— Не дворец, но живу, — произносит Рос, собирая с пола разбросанные вещи. — Прости, не ожидала, что у меня будут гости. — Всё в порядке. Она ещё раз оглядывает квартирку. Две маленькие спальни и столовая. Скандинавский стиль. Кругом светлые тона, единственные яркие пятна — плед, морской волны, лежащий на диване и пара маленьких подушек, беспорядочно разбросанных на полу. Она подхватывает их, отправляя на диван, и садится сама. Рос подскакивает к ней с чашкой чая и жестяной банкой печенья. — Рассказывай, — произносит она, забираясь с ногами на маленький пуфик. — Что у вас произошло? Что у них произошло? У них много чего произошло. Произошёл незапланированный брак. Из ниоткуда произошли чувства. Всё не так. Всё неправильно. Она разводит руками, изображая в воздухе не пойми чего, а затем резко выпаливает: — Я беременна. Лицо Рос вытягивается. Она открывает рот и хлопает пушистыми ресницами, таращась на неё, словно она какой-то экспонат из музея. — От кого? — с трудом выдавливает она. — Ты издеваешься? — в голосе звучит обида. — От своего мужа. — Так, стоп-стоп-стоп, — Рос ставит на пол свою чашку, поддаваясь к ней всем телом. — Поправь меня, если я чего-то не понимаю. Ты беременна от босса. — Санса кивает головой в знак согласия. — И ты от него сбежала, так? — Так. — Ни черта не понимаю, — Рос хмурит лоб. — Но почему?! — Потому что… — она запинается, вспоминая его вечерний вопрос. Ещё не поздно? Она закусывает губу, разглядывая свою спасительницу. Проститутка. Его правая рука в борделе. Ей не поздоровится, если он узнает. И, тем не менее, Рос ей помогает. Она обхватывает себя руками, понимая, что не готова делиться этим даже с Маргери. Но вот с Рос…. Вздохнув, она тихо выдавливает. — Он против. — Вот мудак! — и спохватившись. — Прости, я не…. — Ничего, — она обхватывает чашку руками, пытаясь согреться. — Я не могла там оставаться. — Теперь понимаю, — Рос оглядывает её с головы до ног. — А ты? Что планируешь делать ты? — Не знаю, — она поджимает губы. — Я боюсь и… всё настолько сложно. Ты даже не представляешь. — А родители? Ты уже им сказала? Что? Родители? Она усмехается, вызывая на лице Рос недоумение. Стоит ей сказать, как ещё и они потребуют от неё решить этот вопрос кардинально. А она… пожалуй, она к этому не готова. Она проводит рукой по животу. — Нет, не сказала, — тихо произносит она. — Они не поймут. — Но почему?! — удивлению Рос нет предела. — Потому что они были против нашего брака! — выпаливает она. — Ну, знаешь ли, любой, кто хотя бы чуть-чуть знает Мизинца был бы против, — да уж, что правда, то правда. — Ну и вляпалась же я. — Рос поднимает на неё взгляд. — И ты тоже. Он же сейчас всех на уши поднимет! — Ему на это потребуется время. — Пф, — фыркает Рос. — Ты прожила с ним полтора года и так и не поняла, насколько он опасен? У него везде связи. В полиции, в суде, в конгрессе. У него везде свои люди! И каждый ему чем-то обязан. Мы в ловушке…. Она оглядывает поникшее лицо Рос. Чёрт, до неё только сейчас дошёл весь масштаб трагедии. Он же чокнутый. Он действительно пойдёт на всё, чтобы найти её. Она в панике оглядывается на окно. А вдруг, он уже знает, что она здесь?! Она откидывает подушку в сторону и, встав, подходит к окну, выглядывая. Район кирпичных домов и узких улочек. Стриженные кустарники, деревья, успевшие потерять практически всю свою листву и глубокие лужи, которые рассекают проезжающие автомобили. Тихий и спокойный район. Не такой, в котором она привыкла жить. Ещё в прошлый раз, подвозя Рос, она прониклась спокойной атмосферой, царящей здесь. Маленькие уютные кафе с парой-тройкой столиков, стоящих на улице под зелёным брезентовым навесом, красные гидранты, лавки с фруктами и овощами, французская пекарня и антикварная лавка в соседнем здании. На соседней улице несколько школ, уютный парк и католический храм в готическом стиле. Она глубоко вздыхает и оборачивается к Рос: — Если ты скажешь, я могу уйти. — Что?! — Рос подскакивает. — Нет-нет, даже не думай. Я обещала тебе помочь. — Ты это делаешь не из-за обещания. — Скажем так — я это сделала не только из-за обещания. В любом случае, босс рано или поздно доберётся до тебя и узнает, что всё это время я помогала. — Только попробуй ему сказать, что я у тебя! — в голосе звучат угрожающие нотки. — Рос…. — Да не бойся, он ничего не узнает. По крайней мере, от меня. Она кивает ей и вновь усаживается на диван. Рос права, рано или поздно он узнает. Всё будет, как и всегда. Только как ему это удаётся? Прикусив губу, она начинает перебирать в голове различные варианты, сразу же отметая их. Глаза цепляются за светящийся на столе мобильник. Точно! Мобильник. Она резко хватает его, глядя на экран. Чёрт! Он уже начал её искать. Двадцать пропущенных и несколько смс. Она перелистывает сообщения, постепенно меняясь в лице. — Санса, перезвони мне, пожалуйста — — Возьми этот чёртов мобильник! — — Ответь мне! – Вот же гадство! Она закрывает сообщения и переводит взгляд на Рос. Та с интересом поглядывает на неё, не сводя своих тёмно-серых глаз. Странно видеть её вне стен борделя. Тёмно-рыжие волнистые волосы, высокие скулы и изогнутые брови. Длинные ноги в облегающих джинсах и простая белая футболка. Всего лишь девушка. Девушка, работающая проституткой. — Нам нужно избавиться от твоего телефона, — произносит Рос. — Немедленно! — Что?! Рос подскакивает, и вырывает из её рук мобильник. Она даже ничего не успевает возразить, когда её симка ломается пополам. — Номера…. — Сейчас не до них, — Рос продолжает кружить из угла в угол. — К ночи я должна вернуться в бордель, выкину твой телефон где-нибудь по дороге. — Она оборачивается к ней, расплываясь в улыбке. — Не переживай, всё будет хорошо.

***

Она закрывает за Рос дверь и возвращается в выделенную ей комнатку. Маленькая кровать, стоящая у окна, телек, белый комод и узкий шкаф, в который ей с трудом удаётся запихнуть свой чемодан. Что ж, всё не так уж и плохо. По крайней мере, ей не приходится скрываться в отеле. Включив телевизор, она забирается на кровать, начиная бездумно щёлкать по каналам. Мультики, мультики, фильмы, музыка, животный мир, новости. Она по привычке останавливается на последнем канале, смотря на ведущего: — Акции многих компаний падают. Руководители предпринимают различные шаги, способные уберечь их от банкротства. Консультационные услуги ведущих специалистов достигли рекордных четырёхсот тысяч долларов за час. Так, известный финансовый аналитик и владелец аудиторской компании Петир Бейлиш, на прошлой неделе обогатился ещё на несколько миллионов…. На экране появляется его фотография. Взгляд тёмный, с металлом. Левая бровь вздёрнута, на губах насмешка и простая щетина без привычной бородки. Она с изумлением хлопает глазами, смотря на его лицо. В углу выскакивает подпись. Ого, это фото было сделано за год до их знакомства. А ему идёт. Она подхватывает подушку и лениво швыряет её в телевизор. Рос была права. Мудак. Она до хруста в суставах сжимает пальцы. Ей пришлось сделать сумасшедший крюк. Заехать на такси к доктору Грейс, затем пройти пешком до Чарльз-стрит, где её и подобрала Рос на своём стареньком чёрном крайслере. Вместе они сделали сумасшедший крюк, чтобы снять наличку с её карты и заодно запутать Петира. Господи, как же она сама не додумалась, что он мог отслеживать её перемещения по карте. Ну, ничего. После того, как Рос пробежалась с её картой по всему Чайна-тауну, заглянув быстро в гетто, ей уже не страшно, что он сможет найти её в течение суток. На секунду перед глазами встаёт его лицо. Да, она готова отдать что угодно, лишь бы увидеть его реакцию на её перемещения. Губы вздрагивают в слабой улыбке. Он не оставил ей выбора. Точнее оставил, но она с ним была не согласна. Шок от беременности всё ещё даёт о себе знать, но уже не так, как в первый день. Кажется, она даже была готова к этому. Как иначе объяснить то спокойствие, с которым она в итоге решилась на побег. Конечно, она виновата, но он виноват не меньше. И вместо того, чтобы просто поговорить с ней, он начал кричать. Жаль, что она была слишком напугана и растеряна. Нужно было вырвать из рук Лотора зонтик и со всей силы треснуть им Петира. Может быть, тогда у него бы встали мозги на место. Хотя… навряд ли. Она встряхивает головой. Сейчас это всё уже неважно. Ей нужно решить, что делать дальше. Она с сожалением вспоминает о сломанной симке и о телефоне, который наверняка уже валяется в какой-нибудь мусорке. Может, стоило поговорить с ним? Хотя она не услышала бы ничего нового. Судя по его последним, смс он всё также зол и решения своего менять не собирается. Она переключает канал, останавливаясь на какой-то старой постановке Шекспира. Ещё лучше. Мысленно процитировав Отелло, она сворачивается под одеялом и медленно проваливается в сон.